I. Среднепрусская возниженность. Пролог

Александр Штурхалёв
               
                (путевые заметки непутёвого путешественника).


           Название красивое, – не спорю! Но не для красного словца, точнее, не только для него.  Северные земли Германии, куда мы прибыли со вполне безобидной миссией,. –почитать стихи, - действительно лишены природных впуклостей и выпуклостей.
Как правило, они искусственны, к примеру, - трёхкилометровый тоннель под Эльбой,
на пути из Гамбурга  в Ганновер….
          Не хочется прибегать к красивостям, но точнее образа не подберу, - я  сам напоминаю себе свежезаваренный чайник:  эмоции горячи и затейливы, и упруго клубятся белым паром….  Чаинки впечатлений ещё не осели на дно, и  неприлично хаотичны…
В памяти всплывают то  нереально гладкие дороги Германии, то  холодные и чуть шершавые на ощупь округлости Венеры Милосской в Лувре, то  какие-то парижские сценки….  К примеру,  вечером, спускаясь в окружении  русских поэтов с Эйфелевой башни, я  обнаружил вокруг столько суетливых и громкоголосых афропарижан,
довольно расплывчатых на фоне густозаваренных сумерек, что почувствовал себя щучьей икринкой в банке чёрной икры…
     Опьянённый воздухом Парижа и изрядной долей виски, я выбрал самого вальяжного
из  родственников Анжелы Девис, и неторопливо  стал приближаться:
- Здравствуй, смуглокожий брат, - обратился я к нему, - привет тебе от русских поэтов!...
Грузный темнокожий мужчина примерно моих лет, тяжело поднялся с деревянного ящика, обтёр правую руку о штанину, и и крепко пожал мою бледную ладонь:
- Спасибо, брат, - практически без акцента ответил он….

         А Ганновер?..  Поэтическая битва была жёсткой и изнурительной… Я нервно курил после очередного тура, неслышно подошла жена, молча стала рядом.  Ганновер в рождество очень напоминал Припять, - тишина звенящая, даже птицы не поют…. За несколько часов лишь скучный почтальон на жёлтом велосипеде поелозил по улице… Чуть накрапывал дождь…  И вдруг,  на верхнем этаже жилого здания напротив, распахивается окно с каким-то бесшабашным стуком, и оттуда родной, хриплый голос:

«Купола в России кроют чистым золотом,
Чтобы чаще господь замечал…»….

         То ли дождинка попала в глаз, то ли ещё что-то, но я спросил супругу,  не оборачиваясь:
- Я один это слышу?...
- Нет, это Высоцкий, - ответила она, и взяла за локоть, - Пойдём…

Нет….. Nein…. Pas…. Воспоминания  ещё слишком  свежи и  выпуклы, чтобы я смог втиснуть их в чёрно-белую двухмерность строк, - ещё не прошло и суток, как  дельфиноголовый самолёт клюнул носом в родной, уральский бетон посадочной полосы….

Пожалуй, начну неспешно,  с самого начала… С проводов…
………………………………………………………………….

Fortsetzung folgt, что означает лишь одно, - продолжение следует….
…………………………………………………………………………………..