Мне кажется, что любовь – это не вечное полыхание огня,
Не вагон страстей, уносящийся в глухую ночь.
Любовь – это когда на вопрос: счастлива ли я?
Я могу ответить: да, потому что счастлива моя дочь.
Если она улыбается зеркалу, восставши от сна,
Не останавливая потоки своих тёмных сливовых глаз,
Значит, ей хорошо где-то далеко – там, где живёт она,
Куда однажды уходят все дочери, матерей не спросясь.
В этом доме она обустраивает собственный быт,
Где всё на местах и выглядит так, как хочет она.
Здесь её женственность, её нежная тонкость царит.
И видно Небо. И виден дальний лес из окна.
Здесь ей одной предназначена верность мужской руки,
Благодарность и удивление детских наивных грёз.
Здесь её дни бывают так наполнены и так легки,
Как будто в мире не случается никаких страданий и слёз.
Но иногда всё бывает совсем не про то и не так,
Как у всякой из нас, выступающей на тропу Любви.
Моя девочка! Это не финал, не какой-то зловещий знак –
Просто жизнь обновляется и меняет циклы свои.
Мама, ты счастлива? – когда-нибудь спросишь ты у меня.
Да, - я отвечу, счастлива, несмотря ни на что.
Потому что счастье – это не вечное полыхание огня.
Это – умение восставать, даже когда происходит не то.
Возвращаться домой, даже если сворачиваешь не туда,
Повторять прошение, даже если желаемого не получил,
Снова всматриваться в ночь, даже если не различаешь следа,
Снова пытаться спеть, даже если слова забыл.
Наши дочери – ты ведь знаешь, о чём я сейчас –
Уготованы, чтобы мужчине – не нам! – дарить свой свет.
Но ведь мы навсегда остаёмся в них, а они – в нас.
Это и есть про счастье мой самый главный ответ.