Читая Алексея Морокина, http://www.proza.ru/2012/11/12/1699
Отражения растворяются миражами,
песок рассыпается по ветру змейкой,
застрявши где-то меж этажами,
жизнь кажется чьим-то римейком...
Шорох шуршащей волны на закате,
Та, уходящая в море, не глядя,
в (помнишь, в каком она - розовом?) платье,
помнишь? А чайки противные, гадят...
С хрипом винил, и песок на пластинке,
раструб патэ под порывами ветра,
полу-разорваны полу-ботинки,
кресла остатки и шляпы из фетра...
Полу-мираж нереального мира,
желтая ночь на прожаренных крошках,
чёрное солнце, сонеты Шекспира,
полу- ты женщина, полу- ты кошка...
Чавкает челюстью чёрная псина,
след твой уходит в волну на рассвете
в море, что изредка выглядит синим
в белом, просушенном временем лете...