Сон Софии
Мои спокойные шаги по лестнице подъезда нарушают оглушительную тишину спящего дома. Глубокая ночь. Я опять засиделась на работе допоздна. Повороты ключа в замочной скважине двери, и вот я оказываюсь в темноте своей квартиры. Щелчок выключателя, и по прихожей разливается тусклый желтый свет. Я подошла к зеркалу, и в отражении на меня смотрело уставшее лицо с тусклыми глазами и слегка опущенными уголками рта. Жуть! Надо бегом в ванную и спать. Нет. Выпью еще чашку чая на ночь.
Я скинула туфли и босиком пошлепала по гладкому полу на кухню. Поставила на плиту чайник и подошла к окну.
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь – начнешь опять сначала,
И повториться все, как в старь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
Эти строки стихотворения Александра Блока пришли на память и все вертелись, вертелись в голове… Только ночь, улица, фонарь, бессмысленный и тусклый свет. Казалось, что этим светом наполнено и пропитано все пространство. Но это было там, за окном… Взгляд упал на чистый листок, лежащий на столе. Я вспомнила, как вчера, испытывая муки творчества, сидела над этим листком и пыталась собраться с мыслями, пыталась восстановить в памяти. Восстановить, то, что волной накатывается темными ночами, когда ворочаясь в постели, я не могу уснуть от нескончаемого потока мыслей, которые, так легко в моем сознании складываются в красивые предложения, являясь частью увлекательного рассказа.
Главное было начать, а потом слово, цепляясь за слово, сложиться во что-то целостное, единое. Но, почему-то ничего не получалось.
Я зажгла сигарету.
…………………………………………………………………..
Открыв глаза, София не сразу сообразила, что находиться в Риме в гостиничном номере, и секунду моргала глазами, а потом уставилась в потолок и долго так лежала, смотря в никуда.
Вся ее жизнь была наполнена внутренней борьбой. Борьбой с самой собой.
Хочется творить, хочется писать, но работа, не хватка времени, нехватка сил убивают все начинания еще в зачатке. Душа рвется, хочет улететь, но что-то не пускает.
Софья жила подобно домашней птице в клетке: не хватает свободы, но открой дверцу и она никуда не улетит. Что делать в таких ситуациях?
Нет, она очень любила свою работу, жила ей! И этим все сказано. Но все-таки в ней жило какое-то странное чувство. Не это ли дух творчества?
Сказать по секрету? Ужасно быть творческим человеком! Все мешают, все виноваты, что нет вдохновения. А может, просто нет таланта? И когда приходят такие мысли, наступает ужас. Это жуткое чувство потери себя… Она понимала, знала, что может, и в то же время, не могла.
Она мечтала об отдыхе. Нет, не о таком, что дается на пару недель, и в который не знаешь, за что хвататься, в который съездишь «на отдых», и приезжаешь еще более уставшим, чем был до него. Нет, не о таком. Она мечтала отдыхать и, днями валяясь на диване, читать книжку. Она мечтала просто отдыхать сколько захочется, сколько понадобиться. Но в тоже время прекрасно понимала, что она сама себе такое никогда не позволит… Как может себе такое позволить трудоголик, который уверен, просто уверен, что на работе без него просто все развалиться! Но, все-таки, она мечтала отдохнуть. Ведь о чем мечтают люди? О том, что кажется невозможным… О боже! Дорогие дамы, прошу вас, будьте осторожны в своих желаниях! Они имеют обыкновение сбываться…
Продолжение следует http://www.proza.ru/2012/10/29/1146