Был месяц март

               


        Был   месяц   март.  Ещё   свежи  были  в  памяти   февральские   морозы,  ещё  лежал  на  обочинах   дорог,    не   успевший   ещё   полностью   растаять,   снег.  А  над  ним,  на   ветвях  деревьев,  уже  тянулись  к  солнцу,   похожие   на   запятые,  первые  листочки. 
 Одинаково  по   погоде  выглядели  люди  и   в зимних  куртках  и  в   лёгких  плащах,  и  даже   в  распахнутых,   по-летнему,  пиджаках.

 По   одной   из   улиц    шёл  мужчина   в   чёрном,    застёгнутом   на   все  пуговицы    плаще.  Он  шёл,  слегка   ссутулившись,  неторопливой   походкой,  стараясь  осторожно  обходить  лужи,  прежде  чем  по  ним  проедет  машина,  выплёскивая   веером   брызги.  Если   не   удавалось      во   время    отойти,  он   укоризненно  смотрел   вслед   проехавшей  машине,  стряхивал    с  одежды   грязные   капли  и   шёл  дальше,   выбирая,   на   этот   раз,   место  в   стороне   от   проезжей   дороги.

        На  улицах   шла  бойкая   распродажа    сувениров   и   подарочных  наборов,    которые,    в    эти  первые  мартовские  дни   мужчины  дарят   женщинам.  Особенно  много  было  цветов,  самых  разных, - закутанных  в  хрустящие  целлофаны, перетянутых   яркими  ленточками,  установленных  в  плетёные  корзиночки  и  выглядывающих  из  разноцветных    вазочек.
 
 Цветы,  надменно  вытянувшиеся  и  оттого,    казалось   бы,     смотрят    они  на  всех    свысока.   А   рядом,   на  тех  же   прилавках,    цветы,  смущенно  склонившиеся  на   тонких   стебельках.    Цветы  холодные,  с    мраморным   оттенком   лепестков,  величественные  и  просто,  -  нежные  цветы.
 В   стороне   от  цветочного  прилавка   стояла  пожилая   женщина,  которая   продавала      подснежники. 
 
           Дальше,   мужчина   в   чёрном   плаще ,   уже   шёл,    сжимая   в   руке    букетик    подснежников.  Он   шёл,    ощущая    на   себе   понимающие   взгляды   женщин.     Он    шёл,   прижимая       к  груди      этот    букетик,  так,   словно   это   был    маленький    котёнок,    дрожащий   от    порывов     весеннего      ветра. 

      Он   вспомнил,  как  однажды,  подарил    точно     такие  же  цветы.  В  тот   день   он  пришёл   на  работу  раньше  всех   и,   пользуясь  тем,   что  его   никто  не  мог  увидеть,   положил  на  её  стол,  пахнущий    утренней    свежестью   букет    цветов.    В  течение    всего  рабочего    дня     он  делал  вид,  что   не  имеет  к  этим  цветам   никакого  отношения.   Но  она  сразу  обо  всём  догадалась  и  когда  уходила  домой,   громко,  чтобы  он  услышал,  сказала:  -   А   это,   мои  самые  любимые  цветы.
    Как   давно  это   было.  Как  много  изменилось  с  тех  пор.  Была  ещё   одна  весна,  потом  ещё  одна,  потом  осень  с  холодными  проливными   дождями,  следом  незаметно  подкралась  зима  и  вот,  снова   на  календаре  месяц     март. 
В   памяти,  цепляясь  один  за  другим,  в  одно  мгновение   пронеслись  все   эти  годы,  месяцы,  дни.   И,   сейчас,  те   же   самые    цветы  были  в  его  руках.  Он  представил,   как  протянет  их  ей  и  она,   быть  может,   также  как  в тот  день,  скажет:  -  Это  мои  самые  любимые.

      Все  эти   мысли,  и  нахлынувшие  воспоминания,    были  прерваны  сигналом  проехавшей   мимо   машины.  Отъехав   немного,   она    остановилась,  и  тут  он  увидел  её.   Выходя  из  машины,  она,  что-то  сказала    мужчине,    который     сидел    за  рулём.    Когда   пересекла   дорогу,   ещё  раз,    повернулась  и   помахала    рукой    вслед    медленно  отъезжающей    машине,    затем,  поправляя   сползающую  с  плеча  сумочку,  направилась  к  высокому   зданию,  возле  дверей   которого   стоял   мужчина,     пряча  за  спиной   букет    подснежников.

    На   ней   была   белая   лёгкая  курточка,  плотно  облегающая  талию,  короткая  юбка,  открывающая  стройные  ноги   в  тёмных  колготках.  Сапожки  с  заострёнными   носками  выстукивали  по  асфальту  торопливую  дробь.  Она  подходила  всё  ближе  и  ближе,  а  он  уже  ощущал,   как  с   каждым  шагом,  всё  дальше  и  дальше,  отдаляется  она   от  него.
Держа   цветы   за  спиной,  он   незаметно  бросил  их   в  сторону   и   тут  же  облегчённо  вздохнул.

     Она,  молча,  кивнула    в  ответ  на   его  приветствие  и,  не  задерживаясь,  вошла   внутрь  здания.  Идя   рядом   с  ней,   он  заметил: - Ты  как  всегда  опаздываешь.

  -  Да?  -   она   резко    повернулась     к  нему,  -   а  ты,  как  всегда,  смотришь  на  часы.

    Потом  была  лестница,  ведущая  вверх,  коридор,  пахнущий  краской  и  комната,  где  вдоль  стен  стояли    стулья.   Долгие  минуты  воцарившейся  тишины  и  голос:  -  Рассматривается   дело  о   разводе.

          За  всё  время  пока  зачитывалось  заявление,  выяснялись  причины,  побудившие    придти  к  такому   решению,  ни  разу  не  было  произнесено   слово  -  любовь.  Чувство  это  не  было  привлечено  ни  в  качестве  свидетеля,  ни  в  качестве  защитника.  Оно  было  лишним  в  этом  здании,  где  со  знанием  своего  дела,   с  какими - то  бумагами  в  руках,  сновали из  кабинета  в  кабинет  люди  с  серьёзным  сосредоточенным  видом.

 В  коридоре,  сидели  посетители,  пришедшие  в   назначенный  им   час,  и  терпеливо ждали,  когда  их  вызовут  и  дадут  заверенную  печатью  бумагу,  которая  представляет  отныне,   какие - то  права  или,  наоборот,  лишает  кого - то,  каких-то  прав. В   стенах   этого   здания  шероховатости  житейских  ситуаций   сглаживались  буквой  закона,  согласно  которому   отныне  запрещалось    видеть  любимого  человека   и   говорить  ему  о  своей  любви.
 
 Другими  словами,  закон  разводил  людей  на  такое  расстояние  друг  от  друга,  чтобы   они  уже  никогда  не  могли  быть    вместе.  В  качестве   этой     силы,   одним  росчерком  пера   разрубающей   узы  брака,   была   сейчас    женщина  в  судейском  кресле.      В  глазах  её,  когда  она   смотрела  на  сидящих  перед  ней  мужчину  и  женщину,   не  скрываемое   ею   удивление, -  что  могло  в  течение  нескольких   лет  объединять    таких  разных  и  по  виду  и  по  характеру,  людей.

  Она  -  интересная  молодая  женщина,  которая   ещё  сможет  наладить  свою  нормальную  жизнь.  Он  -  пожилой,  с  бледным  болезненным  лицом,  какой - то   весь   взъерошенный,     неуверенный  в  себе,   оттого,  наверное,  и  хранит  всё  время  молчание.     Да  и  что  он  может    сказать?   Из  материалов  дела,  видно,  что  он   уже  давно  нигде  не  работает,  правда,  рисует   какие - то  картины, но  они  не  приносят  никакого   дохода,  пишет  стихи   и  рассказы  которые  никто  не  печатает. В  общем,  так  себе  человек,  без  всякого  будущего.

         А   молодая   женщина,  подавшая  с  ним  на  развод,   она   с   крепким  волевым  характером. Такая  не  пропадёт.  Встретившись  с  ней  взглядом,    судья  поддерживает  её  одобрительной  улыбкой  и  с  пониманием   кивает   головой.  И  тут  же,  выражение  её  лица,  совершено  меняется,  оно  становится  холодным  и  надменным,   когда   переводит  взгляд   на      пожилого   мужчину,  который,  казалось  бы,   на  что - то   ещё  надеялся.

        На  что  может  рассчитывать  любовь  в  стенах  таких  учреждений.
 Ей  никто  не  назначает  время,  не  приглашает  сюда,  а  если   она  вдруг  возьмёт  и  явится  сама,  вряд  ли  кто   услышит  её  голос.  Она  не  умеет  спорить,  кричать  и  доказывать.  Разве  нужно  солнцу  доказывать,  что  оно  есть.  И  как  бы  выглядели  люди,  прибегая  к  придуманным   законам,  приказывающим   солнцу  светить,   только  в  назначенное   ими   время.

 С  солнцем  нельзя,  а  с  любовью  так  поступать,   можно.  Можно  её  запретить,  можно   внушить,  что  её  и  вовсе    нет, что  всё  это,  одна   видимость  и  только   пустые,  ничего   не  значащие    слова.

   - Какая   ещё   любовь?   О  чём  ты  говоришь?  Ой,  оставь,  ради  бога,  все  эти  сантименты.
  Набор  из  подобных   фраз,  довольно  действенный  и  испытанный  метод   в  борьбе   с   навязчивой  влюблённостью.    В   арсенале  женщин   есть  и  такой   ответ  на  все  вопросы: -  Тебя  это   уже  не  касается.
 
  А  если  и  это  не   помогает,   остаётся  последнее:  -   Я   не  хочу  тебя  видеть.   Ты    -   чужой   мне   человек.     Тебя   в  моей   жизни   нет.   Нет!    Понимаешь?    Я   -  свободная    женщина. 
Впрочем,   достаточно    и  первой   фразы,   -   Я  не  хочу  тебя   видеть. 
 
      У  этих   слов   долгое    эхо:  -   Не  хочу,   не  хочу…    Чужой,   чужой…   Тебя  нет,  нет,  нет…
  Иногда,    мне   кажется,   что  история   восхождения   человечества,   берёт  своё   начало  не  с  поля  засеянного   зерном,  не  с  каменного  топора  или  построенного   на  берегу  реки  жилища,  а  с  того    дня,   когда    впервые   прозвучало,   признание   человека    в     любви.    Проходили   тысячелетия,  менялись  времена  года,  менялся  уклад  жизни,  а  на  земле,  всё  так  же,    самыми   главными  словами   оставались:  -  Я  люблю  тебя!

 Прекрасней   этих  слов  человек  так  и  не  смог  ничего   изобрести.   Всё,  что    потом  будет    создано, -  величественные  скульптуры,  живописные  полотна, поэтические  произведения  и   музыкальные  шедевры,  при  всей  их  неповторимой  красоте,  не  в  состоянии   будут   выразить   полнее   чувства,    которые   изначально    вмещали   в   себя,  три    эти    главных   и  вместе  с  тем,    простых   по  звучанию    слов:    -  Я  люблю  тебя!

    И  не  стоит  отчаиваться,  видя  как  кто - то смеётся   в  ответ  на    признание   в   любви,  предпочитая    другие  ценности. Можно  только  жалеть,  что  многие   так  и   прожили,  не  увидев  и  не  узнав  настоящей   любви,  даже  в  тот  час,  когда  она  была  рядом.  Они  не   замечали,  или старались  не  замечать  её,  когда  она   шла    им    навстречу.  Они  уходили  и  не  останавливались,   когда  она  бежала  за  ними   следом  и,   действительно,  казалась  в  этот  момент  и  смешной  и  жалкой.

    -  Ой,  оставьте,  все  эти   ваши,    никому    не  нужные    разговоры,   о    какой  - то   там  ещё   любви.

       А  дальше,  всё   тот   же   набор  проверенных  жизнью  слов,  о   том,  что  никакой  любви   на  самом  деле  нет.  Коротко  и  ясно.
 Может,   они   тоже,  по  своему  правы,  когда   стараются  вытеснить  возвышенные  чувства  за  рамки    своей     жизни.    Потому  что  любовь,  это  одновременно   и  дар  и  наказание,    это   как   трудный  путь  по   крутому  склону,  когда  ты  находишь  силы  подняться,  чтобы  помочь  идти  другому,  а  идти  вверх  всегда  труднее,  чем  спускаться  вниз.
 
      Разве  можно  ставить в  вину,  выбор   человеком   своего   пути?  Можно  только  жалеть  об  утраченном,   потому  что  никто  не   может   вернуться  на   однажды   уже пройденную  дорогу,  и  пройти   свой  путь  заново.

       Был  месяц   март.   Первые  листья  на  деревьях  ещё  не  успели  понять  кто  они  в  этом  многоликом  мире,  они    приглядываются    к  земле  и  к  небу,  вытягивая  головы,  повязанные  зелёнными  платочками,  с  любопытством    смотрят   на  всех.  Им,  ещё  предстоит,  заявит  о  себе  жарким  летним  днём,  они  будут  весело  шелестеть,  о  чём - то  спорить, чем - то  восторгаться. Им  ещё  многое   предстоит  в  короткой  их  жизни.  Не  раз  по  тонким   прожилкам  зелёных  листьев  скатятся  на  землю,  словно  слёзы,  капельки  дождя  и  они  снова  испытают  грустное  чувство  разлуки.  Они  будут  тянуть  свои   ладони  к   солнцу,  а  когда  оно   скроется  за  тучи,   терпеливо  будут   смотреть  в  тёмную  даль  в  надежде  на  новый  день.  Они  будут  жить  надеждой,   эти    листья,   рождённые   в   марте.   Они  будут  жить  надеждой,   не  зная,  что  солнечные  лучи,    после  ночной  прохлады  принесут  с  собой     обжигающие     трепетные  сердца    отблески    небесного  огня.    Им,    листьям,    ещё  многое  предстоит  узнать,  прежде  чем  тот  же  ветер  не  сорвёт их  с  оголённых  ветвей,  но,  прежде  чем  упасть,  возомнив  себя  птицами,  устремятся    осенние  листья  к  небу.
 
И  этот  миг,  единственный  в  их  жизни  миг  полёта,  будет  самым  главным,  ради  чего  и  стоило  жить.

  Выходя  из  большого  белого  здания,  мужчина  в  чёрном   плаще    увидел  около  стены  оставленный   им  букетик  живых  цветов.  Ветер   тихо  прикасался   к  тонким    стебелькам  и   что - то   им   нашептывал,   может,   рассказывал    о  поле,   где  ещё   недавно  они  росли,  а   может,   кто  знает,  признавался  в  любви?

  Мужчина  осторожно  взял  букетик  цветов,  прижал  к   груди,   как   маленького   котёнка    которому   так    не   хватало    тепла    и  пошёл,  теперь   уже   не   различая    дороги  и  не   обходя    стороной  лужи,   в   которых,   не  боясь  простудиться ,   плескались   солнечные    лучи.
 
  Мужчина,  в   плаще,      застёгнутом   на  все  пуговицы,   шёл,  не  зная    сейчас,    куда   и  зачем   он    идёт,    он  просто  шёл  по  земле,  чтобы  не  стоять  на  месте.