проза-стихи. стихи-проза. О матери.
Я как всегда. Всегда с тобой. Пусть за окном стоит весна. А мне милее всех она. Она, с
которой лето и зима проводят вместе у окна.
Она. Которая всегда со мной. Пусть за окном стоит метель и дверь срывается с петель.
Пусть за окном бушует вьюга, ломая двери от испуга.
Пусть за окном стоит зима и в дверь попросится сама.
Что делать? И кого впустить?
Я у окна люблю грустить.
Грустить о том, что пролетело и я способен жить без дела.
Я вижу тело! Тело за окном, которое грустит и молча рвется в дом.
Остолбенел я. Вглядываюсь лучше.
Я образ принимал за тело!
Но сколько можно? Год. Второй я у окна живу с тобой.
А ты, мой образ, все молчишь. Прошло сто лет. А ты грустишь и молча на меня глядишь.
- Скажи хоть слово! Скажи, кто душу рвет на части, готовых разлететься в том ненастье?!
- Я та, которую ты так любил! И знаю, любишь и сейчас. Люблю тебя за то, что не забыл. Но час наш, верь, не наступил.
Наступит скоро, точно знаю я.
С тобой веками будет мать твоя.
Я грустно затворил окно. Как может врать оно?! Окно, в которое сто лет я посылаю ей привет.
Привет и поцелуи грусти, которые пока я жив, никто к ней не пропустит.