Длинный коридор больницы,куда скорая привезла меня.
Много молодых женщин, кто один, кто с подружкой или мамой, и только двое-трое с рядом стоящими мужчинами.
Вижу коридор, людей, свою руку держащую бумажку - как через слой густой черноты. Бумагу, которую я держу в руке, мне отдали, на минуту приоткрыв дверь кабинета, со словами: «рак».
Машинально иду, сажусь в лифт, выхожу на улицу, бреду по тротуару.
Почему-то всплыла картинка из далекого детства, падающие на бегу, запряженные в телегу лошади, наступившие на оборванный бурей электрический провод.
Слез нет.
Сбоку от тротуара маленький сквер с березками. Сворачиваю, подхожу к высокой березке, сажусь опираясь на нее спиной. Возвращается способность думать.
Первая мысль - сколько у меня есть времени? Что надо успеть доделать, распределить?
Приговор моей судьбы – казнит или помилует?
Наверное и приговоренный к смертной казни думает также.
Счастливые, у кого наступает смерть на бегу, внезапно, что - бы не успели мысли в голове роится. Уже спокойней думается о дорогих близких , как- то надо сказать, что бы не напугать.
А ствол березки, как-будто, ласкает своим спокойствием, льет в смятенную душу свою вековую мудрость.
Незаметно для себя начинаю любоваться прядями свисающих веток, прожилками листиков обрисованных солнышком.
Спасибо,березка.