В гостинице где я работаю, имеется три ресторана и один ночной клуб. Ребята работающие на складе, один раз в неделю проводят инвентаризацию спиртных напитков в барах.
-Паскаль! Ты что, с ума сошел?- сказал я, когда увидел как американец итальянского происхождения выливал шотландские виски в раковину.
-Выбрасываю ненужные бутылки,- сказал спокойно Паскаль, продолжая уничтожать спиртное.
-Какие ненужные бутылки? Это же виски!- с удивленными глазами воскликнул я.
- Вчера какая-то компания здесь долго веселилась. Привезли с собой много спиртного, но не все осилили, а чужой товар нам оставлять нельзя. Вон там у мусора, ещё два бакса пива стоят. Если хочешь, можешь взять себе, только осторожно, чтобы секьюрити не видел,-
сказал Паскаль морщась от резкого запаха алкоголя.
Я конечно понимал что здесь свои законы, но мне это как «ножом в сердце».
«Чертовы капиталисты! Вам бы хоть один день прожить в Советском Союзе, на своей шкуре всё это почувствовать»-подумал я и вспомнил советские времена. В магазине была водка, а у нас не было денег, а когда были деньги магазин был закрыт».
А как нам иногда по утрам не хватило вот этих ста грамм, которые сейчас выливал в раковину,непонятный русскому человеку Паскаль!
***
-Гриша, ну ты как? –хриплым голосом спросил я утром у друга после вчерашней пьянки.
-Там что нибудь ещё осталось?-с надеждой прошептал он.
Хотя прекрасно понимал, что у нас на утро никогда ничего не оставалось.
-Сейчас что нибудь найду,-сказал сухо я.
На кухнном столе стояли пустые бутылки «Белого аиста», пару бутылок из под шампанского, кусочки засохшего нарезанного сыра, и четыре фужера, два из которых были испачканы в губной помаде...
«Вчера нам было очень весело »...-подумал я.
Голова моя трещала.
В кладовке на полке я нашел трехлитровую банку сливовой наливки. Запах был не очень приятным, но я с трудом её выпил. Мне значительно стало легче.
-Давай Гриша!-сказал я и поднес ему стакан наливки.
Он не успел проглотить, как побежал в туалет...Ему не повезло.
Денег у нас больше не было...
Я усердно стал искать деньги. Наконец, я нашел в коробке из под пуговиц смятый бумажный рубль, у которого был оторван угол серии банкноты. У меня созрел план по спасению «пострадавших» от вчерашнего праздника.
Я одел белую рубашку, галстук. Залпом выпил ещё пол стакана наливки, а за тем положил пустую трёхлитровую банку в авоську и пошел за пивом, выкрикивая громко на ходу:
-Гриня, жди меня и я вернусь! Только очень жди!
Я понимал, что пиво за порванный рубль, мне никто не продаст. А при таком интеллигентном виде, у меня был шанс.
У пивного ларька была «небольшая» очередь, минут на пятнадцать и как назло там не одного знакомого. Я стал готовиться к «спектаклю».
-На рубль налить или на рубль сорок?-спросил строго у меня продавец . В советские времена в Андижане, на один рубль продавец не доливал трехлитровую банку пива, хотя обязан был налить полную, а за рубль сорок- переливал.Это было неписанным правилом наших торгашей.
-На рубль сорок!-с уверенностью ответил я.
Продавец несколько раз доливал пиво с интервалом, чтобы оседала пена.
И вот наступил для меня волнующий момент.Я стал делать вид, что ищу деньги, хлопая руками по карманам. Наконец из заднего кармана брюк, я вынул смятый и порванный рубль. Я готов был провалиться от стыда под землю, но помнил что дома меня ждет «больной» друг.
Продавец равнодушно развернул мой дефектный рубль. Выражение его лица резко изменилось, он вопросительно глянул на меня и на мой инвалидный рубль, но мой внешний вид «говорил» о надежности клиента.
Очередь стала волноваться:
-Ну что там? Давай быстрее!-кто то крикнул рядом.
-С Вас ещё сорок копеек,-сказал с недовольным лицом продавец.
-Ладно мужик, я тебе потом занесу... Торопился и брюки другие одел,-оправдывался я.
-Мужик интеллигентный!Обязательно занесет!С кем не бывает,- кто-то поддержал меня из очереди...
...А тут в Америке Паскаль, виски вылил прямо в раковину, а пиво в гарбич**. Эх Паскаль, Паскаль! Чтоб я так жил! Не русский ты человек! Если бы это было тогда-утром.. Да мы бы тебя...
*пари-праздник
**гарбич- мусор