Когда тебя целует "тот самый" - ты впадаешь в состояние невесомости. И стало быть, и весь мир вместе с тобой - переворачивается!
А прохожие тем временем интересуются шепотом:
- Скажите, а Вы точно не сумасшедшая? Почему у Вас вдруг оранжевые волосы и зеленый шарф?
А ты отвечаешь сквозь зубы:
- Сами вы - дураки! Потому что красных шарфов в тот день в продаже не было! А так хочется новенького...весна.
- Ну, а что бы ты хотела от меня услышать? - спрашивает он неожиданно с интонацией "А ты оплатил проезд?".
А ты нервно роешься в сумке, высыпаешь мелочь на пол в прихожей и произносишь так тихо, что слышно только тебе:
- Мне, пожалуйста, один билетик обратно. В один конец.
- Мы в ответе за тех, кого приручили, - жалобно стонет он, практически на пороге хватая тебя за руку...
- А ведь начиналось все, как и положено, в далеком детстве, - думаешь ты, стирая с рукава его слюни. - С подаренного папой щенка и прибитого дедушкой на березе скворечника...
Господи, как это трогательно, когда им обоим по 18, а она нежно называет его "своим женихом"...
Замуж в 18. А что, здорово!
Помню, что тоже собиралась, едва ли не с 16-ти. Казалось, что там, "замужем", райский сад, сплошь увешанный наливными яблочками. Стоит только надкусить - и вот она, свобода! Что хочу, то и ворочу! Куда хочу - туда иду! Все можно, никто не указ. Под боком - главное завоевание человечества, после колеса, пороха и мотыги - муж.
Свой, законный.
И я, стало быть, жена. Не подружка, не девочка на пару ночей, а такая же законная, как паспорт или Конституция Российской Федерации.
У всех есть - но в широких штанах. Все читали - но никто не помнит.
И от ощущения законности и вседозволенности штормит, от "он мой и штамп имеется" - срывает крышу.
И гордой походкой мимо незамужних подруг - пару раз. Потому что с третьего раза - уже спотыкаешься. От того, что "он мой" - как оскомина.
Потому что "штамп" этот в паспорте - как тавро.
А ты не корова и не коза, и тебе - всего 18.
И у кого-то - вся жизнь впереди, а у тебя - кастрюля с макаронами.
Его нудное "Рубашку постирай" и его нервное "Где ты была?" .
А ты - не где-то отдельно, ты - везде!
Не жена и не уже законная.
Потому что и в горе, и в радости - бред. Потому что смерти, разлучающей вас, нет.
Потому что 18 - это не возраст.
Это - настроение...
И опять же мама права.
Не для того она тебя из красавицы в умницу растила, чтобы отдать потом первому попавшемуся мужику без каких бы то ни было гарантий на "долго и счастливо". Ну, может, с первым попавшимся и перебор вышел, но про отсутствие гарантий - в самый что ни на есть всерьез.
Потому что свое кровное отдавать кому ни попадя, за одни лишь красивые глаза и сомнительные перспективы - большая опрометчивость!
Он это кровное не поднимал, косы не плел, ремнем за двойки не лупил и в музыкальную школу пинками не загонял.
И пока мать ночами не спала, ожидая это жизненный "цветок" с гулянок, он, мужик, такие же "цветы" на тех же самых гулянках по углам зажимал. Ему материна бессонница - по барабану. А на все готовое потом придти - даже свистеть не пришлось!
Мол, не надо на меня, мамаша, волком смотреть, все понимаю, все осознал, сволочь я еще та, девочки вашей не достоин, но отдайте ее за меня замуж, иначе сопьюсь!
Матери-то это его "сопьюсь" - как острый нож! Не для того она дочкиным пальцем по книжкам правильным водила, чтобы пришло такое вот чудо и психику дочкину поломало вконец.
- Вый-ти за-муж не на-пасть, - водила мать пальцем.
А девочка, косички, ранец с пятерками, сидела и головой в такт качала, мол, все верно, как Отче наш - не про-пасть бы. Мол, не пропаду, мама. Вы только замуж отпустите в 18 лет.
Хотя бы посмотреть, что там такое, что все туда хотят.
А я надолго не задержусь, честное комсомольское. Я только туда и обратно.
Я мигом! Одна нога здесь, другая там. А застрянет, так я ее палкой!
Мне бы только одним глазком взглянуть, почему за этот штамп женщины до первой крови бьются.
Что он такое дает, обещает и гарантирует, что без него бабья жизнь - и не жизнь вовсе, а сплошная фикция? Почему из-за белой фаты, обручального кольца и пьяных родственников столько возни?
Почему нельзя просто взять и уйти к мужику с вещами, пожить у него пару месяцев, а потом переселиться к такому же точно, но этажом ниже?
И почему в книжках после слова "пропасть" такая жирная точка? В чем здесь мораль и торжество мифологемы?
Вы отпустите, мама, а я быстро. Я даже вещи теплые брать не буду, потому что еще за лето обернусь. Мне бы только один разок на своей шкуре прочувствовать святость традиций. Вкусить, что такое институт брака. А потом - в другой институт.
В какой скажете!
Мать только головой качает, с тоской смотрит на пришедший в негодность ремень и выдыхает в сердцах:
- Черт с тобой! Но чтобы к началу учебного года...
- Честное комсомольское! - кричит дочь, выволакивая из-за двери сумку. - В МГИМО поступлю, мама! Вот увидите!..
А поступает через пять лет в ветеринарный...
А в жизни, в основном, так: встретились, пообщались, из искры разгорелось пламя. А далее - все как по писаному: ты пылаешь как факел, а он мирно посапывает рядом в костюме пожарника...
И когда ты уже видишь небо в алмазах и стонешь так, что сотрясаются стены, а перепуганные соседи дрожащими руками набирают 911, он самодовольно шепчет тебе в ухо:
- Ого-го, не спеши, детка, это только начало...
И алмазы больно ударяют тебя по макушке, образуют нимб, а вдоль позвоночника с ревом прорезаются крылья...
- А ты замуж меня возьмешь? - спрашиваешь ты и, затаив дыхание, ждешь ответа.
Ждешь минуту, две, пять… Потом не ждешь. Потому что на 6-й он неожиданно оборачивается со своим "а?", а ты, удовлетворенная возможностями своей дыхалки - в глубоком обмороке.
А потом, по прошествии долгого времени после разлуки, он будет сидеть в легком полусумраке кафе и жаловаться случайному собеседнику, что он "никогда не любил эту женщину", более того - она ему "даже не нравилась"...
И никакой "истории отношений у них никогда не было"!
А то, что он знает ее, эту историю, "до последней запятой" - чистой воды случайность!
- Думаю, Вы хотели сказать "точки"? - деликатно поправит собеседник. - Вы знаете эту историю до последней точки?
Он вздрогнет при слове "точка" и испуганно замашет руками:
- Типун Вам на язык! - выдохнет он, запивая свой страх остывшим кофе. - Точка в любой истории - это конец...