- Ну, а пожевать у тебя что-нибудь найдется, паяц? - спросил Буратино, засовывая нос в буфет.
- Вряд ли, - уныло откликнулся Пьерро. - С тех пор, как Мальвина сбежала в чужие края...
- Не начинай! - вернулся нос Буратино из недр буфета с пришпиленной на него мертвой бабочкой. - Далась тебе эта тряпичная девка! Кстати, что это?
- Подарок, - печально скосил глаза на бабочку мим и уточнил: Ее подарок. Я храню его в банке из-под миндального печенья.
- О, да ты идиот, парень! - присвистнул Буратино, снимая бабочку с носа. - Зачем ты заводишь гербарий в том месте, где должна храниться еда?
- Ах, ты не понимаешь тонкой души художника, полено! - огрызнулся Пьерро, забирая бабочку. - С тех пор, как Мальвина сбежала в чужие края...словом, с тех пор я не ем обычную пищу. Я питаюсь впечатлениями, воспоминаниями, ощущениями и запахами.
- Ээээ, давай-ка лучше выкинем ее и замнем по бутерброду? - оживился Буратино. – Оно воняет старьем, твое впечатление!
- Любовь не воняет, ничтожество! – рассвирепел Пьеро. – Она источает аромат! Весной она пахнет ландышами, зимой – пирогами с брусникой. Летом сияет, осенью плачет. Да, что ты можешь знать о ней, деревянный человек!
(…)
- Как он там? – располневшая от миндального печенья Мальвина прижала батистовый платок к глазам. – Страдает?
- Хуже того, - ответил Буратино, разваливаясь в кресле и снимая сапоги. – Питается иллюзиями.
- Ах! – разразилась слезами Мальвина. – Тонкий, нежный мужчина! Небожитель! Артист! Ну, почему мне попадаются чурбаны и сукины дети! Почему я не могу жить с ним, с этим витией и эстетом? Почему я выбрала Вас, бездушное полено, от которого у меня все тело в занозах, а душа – в оцепенении!... Что говорит?
- Говорит, что от Вас несет пирогами, а по осени Вы впадаете в истерику…
- Истерю? Пирогами?! Клоун! Фат! Все-таки правильно, что я выбрала Вас, монолитный кусок березы! Вы начисто лишены творческого воображения и сантиментов! Какое это наслаждение – жить рядом с мужчиной, который ничего к тебе не чувствует! От которого все тело – в синяках, а в душе – гулкая пустота, как от проходящего мимо поезда!
- Да, а еще он хранит Вашу бабочку…
- Бабочку…Как мило…Художник! Поэт! Я изменила ему, я сошлась с Вами, чудовищем, а он хранит насекомое, которое однажды неудачно село мне на плечо…