Жизнь наша кажется мне часто странной штукой,
Серьёзным наказанием, а может глупой шуткой.
Другой живёт в себе себя не сознавая,
Как-будто есть в запасе жизнь какая то иная.
А этот всё вокруг себя ломает, бьёт презренно, рушит,
Губя, терзает невзначай, невинные порою, души.
Коварства сети страстно с увлечением плетёт,
Не думая, что час его когда-нибудь придёт.
Ведь непонятным нам кажется не то, что мы умрём,
А то, что в мире этом мы, вообще, живём.
Порою, вроде, ходим, пьём, мечтаем, веселимся.
А может всё же мы друг-другу просто снимся?
Так кто же смотрит безучастно этот сладкий сон?
Возможно он когда-нибудь проснётся?
И если это просто старый, нудный патефон,
Сменить пластинку всё таки придётся.
Но кажется порой - меняй иль не меняй,
Не пьют собаки никогда горячий чай.
И пропустив сознанье через сотню призм,
Мы так и не поймём: что же за штука эта жизнь