Что-то осень суховата,
Взять бы небо на испуг.
Облаков сырую вату,
Может, выронит из рук.
И начнётся в понедельник
На земле переполох:
Изумрудным станет ельник,
И воды напьётся мох.
А пока лишь ветер сушит
Утюгом своим большим
Растопыренные уши
У берёзовых вершин.