Шестой (последний) рассказ цикла "Город, которого нет"
Новый, разный день первых дней лета, как пламя на фитиле свечки, загорался над городом.
Солнце вставало. Первый, тонкий луч упал на улицы округа-сердца, района, где живут самые богатые, влиятельные люди города. Свет плясал, играя, на стёклах высотного здания фирмы "Омега". Певрый шорох колёс автобуса смешался с шагами прохожего, спешившего на работу. Ветер бежал, листая, как странички в книге, кроны деревьев. Проснулись птицы. В глянцевой краске машин у подъездов небо ловило своё отражение.
Солнце вставало. И тихо, беззвучно наперегонки с ним летел, по длинной крыше многоэтажного дома, юноша. Он улыбался. Он смотрел, как облака плывут над головой, и улыбался, и смеялся, и беззвучно был счастлив. Руки ветра толкали его в спину, бросая волосы в лицо. Лучи лезли в глаза. А юноша, запрокинув голову, летел, любил город, гадая, что готовит ему день.
Тихо, задумчиво, вдоль того дома шла по дороге девушка. По знакомой дороге. Она щурилась на солнце, цепляла, оглядываясь, всё, что происходит вокруг неё. И вроде бы улыбалась, приветствуя город. И вроде бы грустила, спрятав в карманах руки, не поднимая глаз от земли. Ветер гудел, шепча, в кронах деревьев над её головой, листва проносилась мимо - впрочем, едва ли она слышала. В ушах девушки играла музыка, мягкая мелодия о прекрасных созданиях, кроя всё.
Солнце вставало, окончательно проснувшись. Но, кажется, не все так любят рано вставать. Бодрый, весёлый, ребячливый юноша тянул за руку сонную девушку, то заходя вперёд, то снова возвращаясь. Он смеялся, ловя звуки нового дня и яркий свет солнца. Девушка тоже улыбалась. Бурчала спросонья, шла медленно, скованно, но разделяла счастье своего спутника и слушала, как он говорит ей, что утром в аквапарке народу немного, лучшее время.
Тёплой, мягкой волной лето обняло город. И небо, и зелень листвы, и лёгкий ветерок - всё было чистым, не верилось, что скоро, совсем скоро, когда-нибудь, наступят осенние дни.
Впрочем, в одном месте города они не проходили. Погасло, затухло солнце там, потерявшись в серых верхушках домов и мокром, вязком тумане. Облака съежились, небо выцвело... По Кварталу не скажешь, что время года - лето. Смотрят, ощерившись, окна домов, чаще голые, чем со стёклами, лают злобно собаки вдали. А где-то, едва поднявшись с постели, два незнакомца затеяли ссору, ненавидя друг друга.
Ветер окреп, обрёл силу здесь. Он не дует ласково - звереет, мчится, гонится вслед за мотоциклом, за юношей, уезжающим прочь. Кажется, ветер хочет схватить юношу за рукав потрёпанной куртки. Кажется, хочет сбросить его и утащить - обратно, в путаницу лабиринта Квартала.
Юноша едет, зажимая педали, не поддаётся безумному ветру. Он знает - теперь всё будет хорошо.
Новый, разный день лета горит, как огонь факела, над улицами города. И будет гореть. И каждый, подняв голову к небу, увидит в нём своё, для себя. Но город живёт, особой, разной, жизнью, он будет жить и просыпаться утро за утром, утро за утром. Чтобы над клубком его улиц загорелся опять новый, разный день.