Король безумцев. Такой он видел эту карту. На ней плясал шут, юродивый на смех толпе. Вокруг него собралась толпа праздных зевак, что-то жуя, бормоча себе под нос, посмеиваясь, тыкая в дурака пальцами. Толпа недалёких людей, нашедших кого-то, по их мнению, глупее себя. Это позволяло считать себя хоть немного лучше. Лучше кого-то. Пусть это будет даже шут, дурак.
А пляшущий шут, тем временем, становился пляшущим языком пламени. Он прыгал по страницам книги жизни, уголки которой становились темнее, а на картинках появлялись небольшие выжженные пятнышки, коричневые по краям и чёрные внутри.
Безумный клоун. Кто он? Человек? Бес? Или бог лжи и обмана?
***
А затем пустота. Она даже не чёрная. Она вообще никакая. Описать пустоту - всё равно, что съесть дырку от бублика. Можно представить, но это всё равно будет не реальностью, а плодом вашей фантазии.
Пустота затягивает, как воронка. Наверное, если бы такая воронка появилась, в неё бы затянуло всю Вселенную.
Кажется пора. Открыть глаза. Чувствуешь себя маленьким ребёнком. Что там, наверху?
Свет... Очень яркий, бьющий прямо в глаза.
Где я? Что я здесь делаю?
Тысячи маленьких "я", летящих на свет, чтобы слиться в единое большое "Я". Становится тепло. Такое тепло чувствуешь, когда ещё не родился. Внутри. Покой и тепло.