…если однажды ночью ты вроде бы проснешься с неясным ощущением того, что тебя кто-то позвал негромко, кто-то далекий, но настоящий и бесконечно искренний, и тебе все-таки захочется, не полениться и вылезти из-под теплого одеяла, открыть двери и, как есть голым, босиком пойти туда, откуда прозвучал этот неясный зов, кроме тебя больше никому неслышный, и тихий, как шепот падающего снега, как первый луч пронзительного солнца, туда, где все так просто, честно и понятно, и где реют снежными флагами над вершинами ответы на все вопросы, туда, где нет сомнений зла или добра, а есть лишь озарение и истина, и где решили почему-то, что не хватает только лишь тебя… то только ты сам должен решить, что делать – уйти сейчас, во сне, так быстро, не прощаясь, так, как ты тут вроде все уж завершил, не зря ж тебя позвали этой ночью, или, если тебя тут что-то еще держит, все ж остаться и, еще, быть может, долго ждать очередного зова, и то неясно – если позовут, да если вспомнят, список длинный, мы предупреждали, и тогда тебе придется в радостном бессилии торчать вместе со всеми в изголовье, разглядывая свое уже чужое тело в цветах, и в белом, и, переживая, что ты не в состоянии утешить своих рыдающих измученных родных, из-за которых может ты тогда остался… так что, Уходящий – думай, выбор за тобою, ведь время истекает, тает… тает, как иней на ресницах задрожавших…
Шамбала. Уходящий пастель 1994 г
следующая http://proza.ru/2012/07/30/1063