Есть книги, что читают
с любого места -
Они растворяют горечь,
собой утешив,
И, полночь
встречая с ними,
так интересно
Свои сюжеты, свои страницы
листать неспешно...
Маэстро-время,
терзайте
клавиши тайной сути,
(Букет минут на рояле
хрустальном вашем),
С любого места играйте,
но не прессуйте
Ни грубым хаосом,
ни серьезностью
слишком важной...
Я за мизинец тихо держу
эту тень былого,
Я в заводь эту вхожу
совсем без дрожи,
Гостинцем прошлого
часто служит слово -
Оно ласкает, пульсирует,
тихо жжет, итожит...
Ах, сколько красок во мне
сияло совсем неробко -
Жемчужный, охра,
сиреневый, нежно-алый...
Для героини, связанной
с темой рока
Во мне лишь черного,
к счастью, не доставало...
Теперь — трава
и камни важней,
чем что-то
Из той палитры.
Тише тон, и дороже эхо
Эпох, что так охотно
к тетрадям нотным
Все льнет, сплавляя
звуки и человека...
А мне дороже дождь — им
напьются сосны,
Земля, подсолнухи,
весь этот воздух бледный...
Я не хочу ни капельки
быть несносной,
Но жажду дождь
отпраздновать
как победу.
Людьми и книгами — нет,
не обманулась,
Мой повод к рифме — шагом
незримым сделан
К себе самой — сияющей,
вечно-лунной,
С листом в руках.
Таинственным.
Ярко-белым.