…всю жизнь ты, сам того не замечая, кружишь и кружишь вокруг него, боясь подойти поближе… подойти и просто присесть под ним, как когда-то это сделал Он… и вечно ты раздраженно занят, и вечно ты спешишь, и крУгом голова, и некогда тебе всегда и не с кем, и жизнь несется мимо со скоростью выпавшего с балкона котенка, и мало денег, а их всегда мало, а ты все лукавишь и обманываешь себя, все объясняешь свою лень и страх кучей причин, кучей всяких «почему» и «из-за чего»… и убеждаешь сам себя малодушно, что это в последний раз я не поехал, что все, что хватит наконец-то валять дурака, что вот в следующем году все брошу и рвану, а месяцы бегут, сливаясь с годами… и вот случайно, вдруг, когда давно уже нет веры себе и собственным словам, ты вдруг таки решаешься и, как под гипнозом, действительно бросаешь все, и даже то, что бросать уже никак нельзя, и покупаешь билет и летишь туда, откуда все начиналось и, как ты надеешься наивно, может быть начнется снова, а прилетев, ты долго-долго едешь на допотопных, скрипящих поездах, обвешанных гроздьями улыбающихся маленьких людей, долго трясешься на разбитых темпо и разукрашенных тук-туках… и наконец-то уже просто идешь туда… туда, где столько веков и тысячелетий росло это громадное, раскидистое чудо, тянулось к солнцу, к свету и дарило отдых и покой для миллионов подобных тебе пилигримов… и вот ты идешь к нему, неся осторожно лотос, жасмин и лилии, ведь кто знает, что может случиться, если приблизиться к нему так вот, запросто… и подходя все ближе и ближе, ты в какой-то жуткий момент вдруг осознаешь, что нет там н и ч е г о… нет ничегошеньки-и-и… что все, что было и росло там – все давно усохло и рассыпалось в прах, в песок, так как ничто не вечно в этом мире, кроме познания и стремления к нему… и только тень, чудесная гигантская тень, оставшаяся от него на золотых подпорках, и в утренние часы, и в полуденный зной все еще защищает всех пришедших сюда и решившихся сесть на том самом месте… решившихся сесть и подумать о Нем, о первом, кто когда-то присел тут и задумался о чем-то светлом и радостном, о том, чем наполнен здешний воздух, сверкающий и искрящийся в солнечных лучах, кружащий золотыми паутинками и плавно опускающийся на песок вместе с падающими листьями дерева Бо…
Шамбала. Дерево Бо пастель 1994 г
следующая http://proza.ru/2012/08/07/1250