В комнате находились двое: он и она. Молодой человек в элегантном костюме цвета вишневой косточки стоял напротив окна, сосредоточено наблюдая за оживленной суетой большого города. Предзакатные лучи, разрезанные антеннами высотных домов, кусками света ложились на его гладко уложенные темно-русые волосы, правильные черты лица и гордо расправленные плечи. Солнце делало мужчину красивым.
- Вы любите мечтать? – не оборачиваясь, спросил он.
- Да, конечно… - задумчиво и приглушенно произнесла женщина. Взъерошенная, поджав ноги, она сидела в темном углу, подсвечивая старой настольной лампой холст. Писала картину.
- А какая Ваша самая большая мечта?
- Поехать в Антарктиду с исследовательской экспедицией… Не шевелитесь. - На короткое мгновение возникла пауза.
- Странная мечта… - привычным движением руки мужчина расстегнул верхнюю пуговицу белоснежной рубашки. Устал, нервничал и… не знал как себя с ней вести. – Но ее тоже можно осуществить…
- Конечно, - женщина приподняла голову и кисточкой поправила очки, испачкав лицо краской. – Надо было поступать на геологический, а не в художку.
- Наверно, такую экспедицию можно купить. Даже в космос некоторые летают… - молодой человек прищурился, словно производя расчеты.
- Можно… но мне это не нужно. Я не хочу, чтобы моя мечта исполнилась, – она отложила кисти и выключила свет лампы. – На сегодня все. Света мало. Завтра не приходите. Обещают дождь и солнца не будет.
- А почему Вы не хотите исполнить свою мечту? – молодой человек отошел от окна и растерянно остановился посередине комнаты. Глупо как-то все получается. Странная она, может и не человек вовсе… женщина…
- Просто есть разные мечты... Они, как пузырьки воздуха в бокале шампанского, рождаются где-то внутри и летят... так быстро, так стремительно... будто боятся, что фантазия кончится, и они не успеют воплотиться. А потом... – женщина замолчала. Молодой человек силился рассмотреть ее внешность, размытую вечерними сумерками. Он никак не мог запомнить ее лица, особенностей фигуры и боялся в людном месте пройти мимо.
- Что потом?
- Потом они разбиваются о размышления и реальность жизни, - она уже почти собрала краски и кисти.
- Как пузырьки растворяются в воздухе, - добавил он.
- Ага... примерно так... только потом больно получается...
- Слушай, может выпьем шампанского? Я захватил бутылку отменного французского шампанского…
- Нет, спасибо... я не пью...
- Совсем?
- Да, совсем. Мне это не нужно...
- Это правильно... Ты не возражаешь, я налью себе бокал... Так выпить хочется...
- Если хочешь - налей, но делать этого не стоит...
- А ты… Вы всегда такая умная?
- Совершать глупости можно и с умным видом, - женщина впервые улыбнулась, но в ее глазах совершенно не было радости. В ее глазах было разочарование и усталость.
- Я пойду, мне пора... - она собралась и, словно прощаясь, посмотрела в окно. – Есть другие мечты. Они не исполняются, придавая неповторимый вкус жизни.
Ушла... Он остался. Они случайно встретились. Шел дождь, а она что-то выводила акварелью. Краски, не успев лечь на холст, размывались грязными потоками. Ей нужен был зонтик. Милая, по-детски наивная она увлеченно рассказывала ему о картине «Солнечный грошик». Картина, которая будет вселять надежду... Он поверил в ее мечту, снял эту квартиру и каждый вечер позировал ей.
Эту ночь мужчина провел в одиночестве, стоя у окна и допивая свои мечты в шампанском. Больше они ни разу не встретились. Он даже не знал: завершила ли она свою картину.