Жизнь забытых людей.
****
Комната была освещена лишь тусклым светом дешёвой настольной лампы, и еле - еле пробивающимися лучами дневного света, сквозь бледные, пожелтевшие, но плотные занавески. В помещении витали разные запахи - цитрусов, табака, ветхой мебели и более устойчивые - марихуаны и чего - то ещё, с металлическим противным послевкусием. Звучала именно та песня, что ты слышишь сейчас. Неизвестно, как давно она играла на повторе, и откуда шёл звук - из колонок проигрывателя, из стен, что изучили этот трек наизусть или её исполнял тот, кто находился в этой комнате безвылазно, уже восемь дней?
****
- Слышишь?
- Что?
- За окном.
- Дождь?
- И это тоже.
- ...?
- Город.
- Что город?
- Это его любимый звук.
- Кого? Марка? Послушай, его уже полгода нет! Сколько можно о нём говорить?!
- Ну, я же только хорошее вспоминаю.
- А почему ты не говоришь о его минусах?
- Потому что их не было.
****
- Ты сумасшедший!
- Да, это так!
- Как ты можешь настолько спокойно говорить об этом?
- Разве это запрещено - быть сумасшедшим?
- Но мне кажется, что не стоит сообщать об этом каждому встречному!
- А мне кажется, что тебе стоит перестать гулять босиком по свежевыпавшему снегу!
- Но я этого не делаю!
- Правда? Тогда тебе стоит начать.
****
Вы любите совершать глупости? А вот Марк очень любил. Он смеялся, бегал, шумел, показывал пальцем, иногда даже средним и мог, прогуливаясь по городу в час пик, абсолютно голым, одолжить у случайного прохожего головной убор, ссылаясь на то, что ему холодно. В отделении он во всём винил телевидение, твердил, что пообещали потепление и широко улыбался скупым на эмоции лицам.
****
- Ты с ним спала?
- Нет.
- А у него была девушка?
- Нет.
- Но сексом то он занимался?
- Нет.
- Никогда?
- Ни разу.
- А сколько ему было лет?
- Он не дожил всего восемь дней до двадцати пяти.
****
Ветер шалит с листвой, шурша всё настырней и громче, на мостовой гордо цокает лошадь стюарда, легковой автомобиль занесло на встречную полосу, из - за этого визг тормозов заставил всю улицу обернуться на звук, некоторые делали это прямо на ходу и теперь ругали себя за неосторожность, так как обувь была теперь испачкана лужами и грязью. Кареглазая блондинка закрыла окно. Её кожа имела цвет топлёного молока, а губы иногда становились цвета переспелой сливы. Сегодня было иногда.
- Хочешь кофе?
****
Солёные, прозрачные и очень крупные. Они падали на холодное, бледное и мертвенно - синее. Несколько из них попали на широко раскрытые и уже совсем остекленевшие. И так и остались там. Из живых, горячих и блестящих в мёртвые, холодные и тусклые.
- Не плачь. Пошли отсюда.
- Я теперь никуда отсюда не уйду.
- А как же кино? У нас скоро сеанс.
А дальше последовал крик. Пронзительный, душераздирающий и полный отчаяния, женский крик.
****
- Марк!
- Что?
- Ты замёрз?
На крыше было действительно холодно.
- Нет.
- Ты бы смог прыгнуть вниз?
- А ты смогла бы меня столкнуть?
- Не знаю... Нет.
- А я квартиру снял!
- Да что ты? И где?
- Вот адрес. Приходи на мой день рождения. Будет вечеринка.
- Приду! Только со мной будет мой парень. Это ничего?
- Да хоть весь город! Ты же знаешь, как я люблю людей!
****
- Что это ты напеваешь?
- The Temper Trap - Sweet Disposition.
- Хорошая песня?
- Тебе решать.
****
Старая, как сама Венеция, обшарпанная подъездная дверь. Подъезд, с явным намёком на притон. Запах затхлости, такой сильный, что хоть топор вешай.
- Этот Марк - он наркоман?
- Это так важно?
- Я беспокоюсь за тебя.
- Осторожно! Ступенька вот - вот провалится!
- Спасибо.
- Вот видишь - я тоже беспокоюсь.
****
- А чем он занимается?
- Он улыбается.
- Это его профессия?
- Это его талант.
****
Обои с кровавым узором. Узор гласил - " Улыбка + Нагота = Радуга ". На покосившемся от времени, письменном столе лежал клочок газеты. На нём была надпись. Неуклюже, словно правша левой или левша правой. " Оставляю тебе рецепт своего счастья ".
****
Дверь, подъезд, ступенька, звонок, запах, песня, обои, узор, стол, записка, тело, в левой руке нож, в груди дыра, в правой, навсегда замершее сердце, кровь, улыбка, крик.