Уходящая Маргарита

Светлане Масловой
___________________


Существует ли такой мир, где Маргарита уходит от Мастера?

Вечно неспокойного, вечно сомневающегося, на грани безумия от переполняющих его образов, которые никому не нужны. Никому, кроме нее – той, что рядом.

Сбежавшей в казавшуюся единственно верной жизнь маленького подвала из блеска и роскоши. Из спокойствия – в непокой.

Не нужно ничего, только смотреть, как он пишет, и любить.

Перебирать тонкими пальцами листки - и любить.

Тащить их из костра, тащить их из безумия.

Держать его. «Ты сможешь, ты справишься, я с тобой, я с тобой, я с тобой…».

Держать – ради чего? Ради всех его терзаний, которые она делит?

Ведь то, что он – Мастер, она придумала сама.

Никому не нужные, потерянные для мира, с никому не нужной рукописью, которая – на беду – не горит.

Для него - постоянно терзаться только одной мыслью – что будет, когда пьянящий аромат желтых цветов остынет, схоронится в воспоминаниях и замолчит.

Вбить себе в голову, что он мучает ее, что она должна уйти. От него – подальше? Куда, если воздух общий?

«Бедный, бедный…» Она что, обязана? Сидеть рядом с ним, перечитывать, жить его болью, жить его распятием? За что ей этот крест? Она не любит – жалеет. Опекает и нянчится. Зачем?

Как можно добровольно выбрать безумие? Безумие другого, разделив его на двоих?

Их остановил и сбил с ног аромат страсти. Что будет, когда все погаснет? Весь хрупкий мир обрушится. Она уйдет, не сказав, как жить дальше. А он не сможет остановить.

Но сама она не уйдет, она чувствует себя обязанной. Долг, который она сама себе придумала. Ему – преломлять мир сомнениями каждый день.

Ломаться и чувствовать рядом ее плечо. Она поддержит, она поднимет, не бросит… Зная, допуская и принимая то, что он, мужчина – слаб. А она, женщина – сильнее.

И однажды сломается она сама. Напрасно ища поддержки у него.

Услышав от него безумный бред: «прости, я не смог…», «я ничего не могу сделать…», «мы бессильны перед…».

И кому молиться?

Такого не будет в книге, но в жизни - сплошь и рядом.

Ведь ситуация обратная – обычно женщина слаба и ведома. И когда сильная женщина вспоминает об этом после сломавших ее чувств к ведомому, что остается? Пустота.



Тот, кого мы выбираем, кажется нам особенным – иначе мы бы его и не выбрали. Есть своего рода расчет – определенный набор необходимых (не ему – нам!) качеств, и при наличии таковых у партнера мы «выбираем» из многих – или немногих имеющихся в наличии альтернатив.

Если ситуация не оставляет выбора – желтые цветы и их аромат, поразивший обоих убийцей – тогда принимаешь все разом. Как есть.

Страсть приходит со спецэффектами – дымовыми шашками. Партнера видишь словно в этом бутафорском дыму. Видишь божество (ведь мы можем полюбить только самых лучших, верно?), и не хочешь, не можешь рассматривать его подробно. Мы видим чувствами, чувствуем нервами, нервничаем руками, глазами, губами, но мы слепы и глухи к объективной реальности. В тумане страсти мы видим свой идеал, но как только туман начинает понемногу рассеиваться, а образ – проявляться, мы замечаем несовпадения реального человека с тем, кого мы вроде как полюбили. Здесь не то, здесь не так, и здесь совсем не это, а казалось другое…

Да дело даже и не в этом. В один прекрасный день партнер перестает оправдывать наши ожидания.

Странно… ведь мы понимали друг друга с полуслова – или так всего лишь казалось?

Обернись! Не слышит…

Заметь, как мне плохо, как ты мне нужна! Обними меня… Нет. Не слышит, не чувствует. Уже не чувствует.

Я ухожу… останови меня! Останови! Ведь все рухнет, нас не станет, навсегда, необратимо… Не могу. Я ничего не могу сделать.

Так умирает бог.

А с мертвым богом можно делать все, что угодно. Лучше бросить в старую коробку и сжечь. Он все равно не почувствует.

Больно только поначалу. Но это будет уже его личная смерть, а не смерть для другого, которая была раньше.

Потом умирает все внутри, но другому уже нет до тебя дела. Он становится чем-то инородным, иногда даже враждебным.

Умирает все – фотографии, письма… Обычно они горят, но сохраняются в сердце. Оттуда их не извлечь.

Но боги подвержены воскресению. Иногда. Если они – настоящие боги. Правда, сперва для этого нужно умереть.



Покой… немногие понимают его ценность. Это ведь гармония. Когда спокойно – за другого. Когда уверен в безопасности другого - потому, что он здесь, рядом и благодаря тебе все происходит. Когда для этого достаточно сил у обоих.

Иначе – вакуум, задыхаешься, ведь жить без воздуха невозможно.

Поэтому вероятность ухода Маргариты равна нулю. И рай, и ад каждый из нас получает согласно нашим верованиям.