Они играли.
Играли на скрипках.
Сонаты, баллады и ночь.
В глазах потускневших оттаивал уголь.
И сахарный обод живел.
По тьме окаймлённой прошёл светлым следом,
Углами взгрустнуть не успел.
И капал ,как ртутью, металлом событий,
На светлую осень идей.