По старым улицам, где много неба, света,
Где детство притаилось за углом,
Где липа шепчет о своём, заветном,
Мы в воскресенье не спеша идём.
Дома изучены как старые картинки
В растрёпанном забытом букваре.
И слышится мелодия пластинки
В притихшем утреннем дворе.