Наконец-то растаяло. Черные грядки
приготовились. Точит лопаты народ.
Где-то в Сирии войны, террор, беспорядки.
А у нас – огород, огород, огород.
Что - талибы, душманы, и взрыв «атомарный»,
ведь куда интересней, живей и милей -
как растут у соседки в горшочках томаты,
и Буренка-то стельная ходит у ней?
Мужики обсуждают рыбалку-охоту.
Кто там будет за Сирию эту тужить?
А потом, про работу, про баб, про работу,
А потом – за дрова. Поколоть, уложить.
Что там – дальние страны, иль кризис в Алжире?
Надо трактор наладить успеть к посевной,
выслать дочери в город деньжат на квартиру,
и сказать, чтоб не ехала в отпуск домой,
а купила б путевку в хорошие страны.
То-то будет под старость потом вспоминать.
Мы-то всю свою жисть – скот да валенок драный.
Кучеряво не жили, так что ж начинать.
Огород вон, растаял. Пора бы в теплице
все удобрить, да зелень вперед посадить.
А еще, эти самые, как их, сирийцы…
Помолиться, что ль, на ночь за них, может быть…