Ты
Лихим чертополохом песню зарядил,
Прежних сил поток направлен на рытье могил,
Ты
Своим надеждам робким выдал по кресту,
Не возносишь ты молитвы своему Отцу…
Отогнал, связал иль пропил - памяти былье,
Материнских глаз отрада - выжжена давно,
По тропе твоей не ходит рыжий мальчуган,
Лишь шакалов злобных стая, словно ураган…
Отстранен, лишен и брошен Светом и Теплом,
Отклоняешь луч Терпенья - под прямым углом.
Где прошел, отдавшись злобе – черен жизни след,
В трех шестерках отражая тень ушедших лет…
«Прости им, Господи, ибо не ведают, что творят…»
Лука 23 (34)
Или ведают?!.