Твоя смерть во мне

    Вот я и пережил твою смерть. Писать дальше нечего. Точка. Но, нет! Внутри этой точки - бесконечность. Которой не избежать. Ватный воздух. Будь он проклят. Насовсем, что ли? Дышать-то надо. А зачем? Проклятое воображение. Что же с ним делать? Представить все без тебя? В остатке - лишь бессмысленность и пустота. За что?
    Вот я и пережил твою неподвижную болезнь. Мучения. Наши. Сны. Выражение лица моего - изменилось. Сжатое гримасой обреченности, оно не тает в толпе и вызывает сочувственные взгляды, которых я не вижу, но - чувствую. Энергией своей - расталкиваю всех и несусь к тебе. Только ты. Теперь понятно, для кого накапливался во мне этот заряд заботливости, который другие разбрасывают детям, не забывая нравоучения, показные ласки и экскременты своих комплексов. А для любимых - ложь и готовность в любую минуту к измене и предательству. Лишь бы не знал никто. И все - можно. А забота? Бывает ли она искренней хоть иногда?
    Представляю - все. И ты - у меня. И двигаешься - только одной рукой. И - творишь. Я - жду. Ты - говоришь. Называешь номер кисти. Мы намешиваем нужный цвет. И - творим. То, что говорит нам Он. Реальность? - Ее нет. Она - лишь ребенок, рожденный от Мечты и желания исчезнуть. Пусть живет, ладно. Немного осталось.
    Как заглушить эту боль-владыку души? Моя водка - компьюторный экран. Проваливаюсь. Легче дышать. И - как-будто появляется какой-то смысл. Моя водка - полугруппы. Но и они - не спасают. Хватаюсь за гитару - последнюю соломинку. Нет. Все - не то. И даже - твой звонок. Он полон чем-то иным. Первый раз - тебя нет рядом, но Ты - здесь. Вокруг. И - во всем.
    Я выпиваю твою смерть до дна. Нет вкуснее напитка из роз. Они стоят будто мертвые в нашей вазе, накапливаясь вместе с нашими праздниками. Ожидая - последнего. И не надейтесь...


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.