Иногда что-то находит и хочется писать. Лирику, прозу, эссе, рассказы – неважно. Но очень хочется. И даже кажется, что получится. Потому что в голове сегодня бурлит целый поток невысказанных мыслей, образов, чувств, которыми нужно, просто необходимо поделиться. Чувствуешь себя удивительно наполненным и целым. Нельзя, чтобы этот миг знания пропал бесследно.
Минута, и ты уже видишь себя одаренным писателем. Радостно наблюдаешь, как идеи разбегаются по своим строкам, и не можешь сдержать улыбку. Даже пишется все как бы само, а ты только со стороны наблюдаешь. Ну вот. Готово.
Торжественно перечитываешь свое, родное, и понимаешь… Никуда не годится. Мысли продуло на свежем воздухе, и они растеряли свою полноту и четкость, эмоции стушевались и вяло позевывают - заскучали. Они уж точно звучали совсем по-другому, пока жили у тебя в голове! Наверное, им вредно выходить из дома. А, может, что-то в этом все же есть? Откладываешь ручку и вновь пробегаешь текст своим взглядом - он лишь блеклый отголосок того, что хотелось передать. Да, не так уж это и легко написать что-нибудь стоящее вместо банального графоманства.
Пережив окончательное разочарование в написанном, собираешь остатки вдохновения обратно, вдыхаешь полной грудью и идешь дальше, взращивая маленькую вселенную в своей теплице.
Но иногда что-то находит и хочется писать.