Пишу я очень много и красиво,
Не применяю ругань я и мат,
И, как коньяк армянского разлива,
Мои стихи имеют аромат.
Когда пишу я о родной природе,
То ощущения совсем уже не те,
Сидишь на поле и потягиваешь вроде:
Фетяску, Рислинг иль Алиготе.
Когда затрону нравственную тему,
Совсем другой пошел уж коленкор,
Как-будто снова я в церковных стенах
Употребляю с ложечки Кагор.
Когда ж вовсю развертываю душу
Стихи, как умирающего стон!
Сидишь на кухне, и как-будто глушишь
Соседки, бабки Варьки самогон.
Я со стихами раз в газету обратился,
Редактор выдал, повторяю без прикрас:
Поэтом ты, дружочек, не родился,
Но дегустатор умирает - высший класс!