Вытрясти с силой и хрипотой все то, что внутри, за ноги не церемонясь, как из мешка с мукой, рассыпав яблоки.
Яблони.
Яблоки.
Нет ничего прекрасней яблока.
Яблоко и яблоня - это женщина. Женщина - это дерево, это жизнь.
Писать это трудно, это превозмогать, это отключать, включать, мучится, мочиться. Это разговаривать, откапывать, удивляться, это жить. Это трудно. Жить, Быть и жить. И вместе и жить и быть и в унисон и в до мажоре, а не ре бемоле. Странные странности у сраной странности. В моей голове живет бред. Он бродит по поему внутреннему пространству, а я не кончаюсь,
я - бесконечность.
Даже кончившись не кончусь, не кончаю, и много или вообще не умею и уже не важно, а нужно и дико необходимо, а потому актуально и точно. Хорошо не иметь ничего, сразу понимаешь, а что же ты конкретно хочешь и в чем по-настоящему нуждаешься. А по - настоящему уже все внутри меня. И все остальное это отображение того, что внутри. А фантик, это чтобы скучно не было, иллюзия выбора. Его нет. Все одинаково уникальны и неповторимы. От меня зависит с какой уникальностью моя удивительность сможет или захочет. А она чего - то еще не хочет. Буду находить в этом прелесть. Когда есть желание, есть смысл просыпаться и заваривать кофе, говорить бессмысленные слова и обсуждать то, что сама придумала. Я вообще все придумала, а ведь ничего нет. Есть то, что сейчас я ощущаю или опять придумываю.
Думать - находиться рядом с умом, у вымысла, его способностями и ограничениями. Внутри границ и снаружи лежит мир постоянства и спокойствия и внутренней необходимости, мой контролер и охранник для слабых и немощных и не инвалидов. Я инвалидный инвалидистый инвалид и упрямый и не имеющий члена, а потому гордый и понимающей никчемность своей гордости и бытие мое никому ничего не должно и перед собой временами не ответственно.