Унылый и скучный субботний вечер. На пересечении двух крупных транспортных магистралей города – полицейский пикет. Совместный рейд полиции, медиков и нас, представителей СМИ, по выявлению нетрезвых водителей. Наготове камеры и диктофоны. Наготове врачи со своими тестами и реактивами. Наготове инспектора ДПС, которым только взмахнуть волшебным полосатым жезлом, и любой водитель тут же остановится. Шучу – иногда пьяных драйверов приходится и догонять… И стрелять полицейским приходится, и первыми входить в горящие дома, и «качать» рот-в-рот умирающего ребенка. Это только для обывателя все «менты» по определению козлы.
До «Часа Икс», когда на улицы начнет вытекать буйный поток похмельных автомобилистов, еще остается время. Курю, нагло усевшись на капот патрульного «Фиата», лениво оглядываю тротуары. Сегодня мне некуда спешить – работа. Прохожие проскальзывают мимо, привычно стараясь не задерживать взгляд на полицейской машине. Мало где в мире настолько боятся и не любят полицию. Честно говоря, не скажу, что у нашего народа нет для этого причин. Меня, возвращающегося в легком подпитии из ресторана, пару лет назад «облегчили» на 10 тысяч именно менты. Журналисты не узнали и не узнают об этом случае. Мои коллеги очень падки на «жареное», а я бы предпочел рассказать вам о том усатом милицейском прапорщике из вятской глубинки, который, рискуя собой, спас из ледяной полыньи девочку. Только надо ли вам это?
По тротуару тем временем движется весьма типичный для вечернего времени персонаж – помятый жизнью дядька неопределяемого возраста. По нему видно, что оный муж достойно вкусил крепких хмельных напитков и теперь удерживается в вертикальном положении очень условно. А грубо говоря – идет то на двух, то на четырех конечностях. Жеваная куртка-ватник хранит на себе священную летопись похождений персонажа за минувший год (или годы?), изо рта свисает тонкая (голубая? красная?) ниточка слюны. Я наблюдаю за ним с ленивым интересом, полицейские – с ревнивой заботой, ведь если бы не рейд, это тело пополнило бы статистику и отчетность.
Вдруг навстречу телу откуда ни возьмись появляется новый эпический персонаж. Имя ему бомж, и в современной России несть им числа. Если честно, будь передо мной выбор, кому отдать предпочтение – алкашу или бомжу, я бы выбрал бомжа. Все же эти люди зачастую не виноваты в том, что оказались на улице. А вот алкаш очень хочет и стремится там быть. Он-то, в отличии от бомжа, еще может изменить свою жизнь. Но не делает к этому никаких усилий. Ему интереснее бухать, чем работать. Упс, я отвлекся… А тем временем…
А тем временем, алкогольное тело продвигается мимо бомжа, ничего, казалось бы, не видя вокруг себя. Бомжик тоже мирно крадется по тротуару, не обращая внимания на хмельную тушку. Обоим в высшей степени плевать друг на друга. Оба потерянных для общества тельца очень слабо и тускло воспринимают окружающую их реальность. Собственно, это просто два зомби. Их сейчас хоть режь, хоть ешь, хоть (дети, отвернулись!) в попу насилуй – им все равно.
И тут… Алкашик громко и самозабвенно чихает! ААААПЧХАЙ!!!
- Будьте здоровы – произносит бомж, разве что только не снимая вежливо шляпу, да и то, по моему мнению, только потому, что оной шляпы у него нет.
- Спасибо… и ВЫ БУДЬТЕ, - на автомате произносит алкашик, изумленно поворачивая морду лица к бомжу.
- На здоровье! – не остается в долгу бомж, церемонно кланяется, и вальяжно продолжает свой путь.
- Удачи! – хрипло кричит алкаш, и я могу поклясться, на его лице умиление.
Через пару минут на тротуаре вновь только мирные прохожие.
Так вы говорите, что культурная столица России – Санкт-Петербург? А в провинции живет только грубое и тупое быдло? Вы точно в этом уверены?