Парень стоял с гитарой
И песни пел про Афган.
В песнях его летала
Смерть, как "чёрный тюльпан".
Эти слова простые
В сердце рождают боль,
Парень в потёртых джинсах
В наших глазах герой.
Кто-то с ухмылкой скажет:
"Знаем мы ваш Афган...
Кто там бывал однажды -
Конченый наркоман..."
Я почему-то не верю
В страшные эти слова.
Я не была в Афгане,
Счастье, что не была.
Только я больше верю
Лицам вчерашних солдат:
Видятся в них потери,
Горе и плена ад.
Слушаю парня с гитарой..
Что ещё ждёт впереди?
Слушаю и прижимаю
Крепче сынишку к груди.