18-19.06.00
На струну сел мотылёк и тихий, печальный звук сорвался, задрожал и погас в пустоте.
Моя комната полна мотыльков. Больших и маленьких, белых, серых, бежевых крылатых прекрасных существ. Это мои чувства, мои мысли о тебе.
Я видел вечер, видел, как гаснет и стихает людская суета, мир заливает темнота и волшебство ночи. Мир становится другим. Моим.
Темнеющее небо становится прохладней и ближе. Оно словно сонная речка и я слышу, как в нём плещутся ангелы. Больше никто этого не слышит, потому что с двумя ушами немудрено затеряться в звуках. А я наполовину глухой. Зато я хорошо вижу.
Странно, я и музыку вижу. Она похожа на какой-то цвет, но сложно сказать, на какой именно, потому что он течёт, светлеет, темнеет, растворяется, рисует какие-то картины.
Дома вокруг не звучат, они – мёртвые. Где-то далеко есть живая архитектура и я отсюда слышу, как она зовёт меня.
Я чувствую, как стынет земля. Нет, не стынет, а делится с нами своим теплом. Но люди… Люди не замечают.
Я срываюсь с места и бегу. Почему-то так приятно и так легко бежать именно сейчас. Я несусь сквозь ветер. Сквозь вечер. Стук моего сердца радует меня. Я лечу.
Я видел ночь. Она опустилась молча, тихо. Печальной птицей заглянула в глаза. Стало свежей, прохладней, чище. Темней и выше стали деревья. Разлился золотой свет окон и фонарей.
Я уже не хочу домой. Ночь входит в свои права. Моя ночь. Она поглощает дома, людей, голоса, звуки. Серый будничный мир исчезает, будто не было его.
Дома, сияющие окнами, плывут, словно огромные корабли, через ночь-океан. А редкие путники – и в том числе я – они как дельфины, рыбы, русалки. Они плывут мимо величественных чёрных скал, мимо этих кораблей, и никому не узнать, что спрятано в глубинах их рыбьих глаз.
Вырастают фантастические леса, в них водятся эльфы, тигры, загадочные племена отшельников и чародеев. Здесь материализуются песни. Это поющее море, и из него встают города, леса, целые миры. Чтоб снова исчезнуть в пучине. Я плыву и меняются вокруг видения. Мой город – сказка, выдумка, мираж. Кажется, собирается дождь. Но я не боюсь дождя. Мне нужен дождь.
Вода наполняет мир. Я слышу музыку, она льётся с дождём. Я подставляю ладони, я хочу унести её с собой.
Вода под ногами, вода над головой. Вода вокруг. Мокрые дома, мокрые деревья, мокрый свет. Мокрый ветер. Вода размывает краски, смазывает контура. Рисунки перетекают друг в друга, смешиваются в нечто невиданное до сих пор…
Но по этому миру нельзя гулять вечно. Он – мираж, и он умрёт. Я каждый раз ухожу, потому что боюсь видеть его смерть. Ухожу к другому волшебству – тёплому, сухому волшебству золотого света и тихих мотыльков.
Теперь из моего окна льётся свет в эту дождливую темень. А форточка открыта, это моя капля свободы. Ветер врывается в эту маленькую лазейку, вместе с дикими, но честными желаниями. Они стучатся в заворожённое сердце, они разбивают золотую гармонию света, как ветер, пускающий рябь по воде.
А если выключить свет, останутся я, ночь и мотыльки. И моя музыка.
И сны. Вереницей чугунных оград, расплавленными, как огненные слёзы, фонарями, тенями прохожих, каждый из которых таит в себе невыносимо прекрасную тайну, они пройдут… Поманят и пройдут. Я не знаю, зачем твой город снова зовёт меня, снова заключает в объятья. Зачем переступает эту смазанную ночью границу, склоняется молчащим влажным небом, смотрит долгим мудрым взглядом в раненую душу. Он, как любовь, не даёт мне покоя.