Ушедшему Серебряному веку
Свистопляской, с пороховым нагаром
Еле-еле двигалось десятилетие первое,
Рында где-то неподалёку – удар за ударом,
Ещё и ещё – и звуки, по нервам, по нервам,
Будто смычком чудовищным – вперед и назад,
Руки строки в рифму соединить пытаются,
Осень теплая, жаром твои глаза,
Море – парусник, видишь, скитается.
Утёс с сосной, пуля – рубиново-красное,
Хрип – не твой – второго десятилетия,
Отыграл Мендельсон – небо ясное,
Двери настежь, теперь Шопен – революции дети,
Ящики – не гробы уже, упакованы строки,
Щадить – никого, серебро переплавлено на нужды,
И сидят кожаные – взглядом в тебя строгим,
Мол, прощай – элемент ты для нас чуждый.
Нет места футуризмам в революционной поэзии нашей,
А те, кто против – отправятся вдаль, гниды белые,
С вами, господа, теперь уж не сваришь каши,
О чем вы там? Ну, что так тихо, что так несмело?
Врагам слово не нужно, могилу – веку поэзии прошлому,
Серебро теперь наше, расплавлено в лестницы строчек,
Елея не надо – рубим с плеча - по пошлому,
Мир тоже наш – вместо слов – череда на стене – точек…