Пора бы свыкнуться с мыслью:
Умрём мы совсем не в Париже
И никогда галльских гор выси
Не станут на пару аршин ближе.
И вздох последний не будет
Потерян в медных закатах,
Скупые остатки будней
Не будут звучать в легато.
И воздух изящных кофеен
О нас не взгрустнёт украдкой,
И робкая нежность сирени
Не приворожит без остатка.
В декартовых координатах
Тумана не будет допит кофе,
Ввезённый тайком из Штатов.
А может, не встретимся вовсе…
Или же встретимся – всё же
(Разложи мне судьбы пасьянс),
Но умрём мы никак не в Париже –
Вот такой у нас декаданс.