Дыши со мной

Она никогда меня не слушала. Даже не пыталась делать вид. Бывало, просто смотрела куда-то в небо с необычайно задумчивым видом, и я все думал, что же творится в ее голове. А когда начинала говорить сама, тут уж ее было не остановить. Причем она делала это так эмоционально, что я невольно утопал в ее рассказах. Она могла говорить обо всем на свете, перескакивая с темы на тему, смеясь над своими же шутками и лишь изредка ожидая моей реакции. А мне нравилось слушать. Будь то рассказ о том, как прошло ее детство, куда она ходила  на прошлой неделе или что ела в эту субботу, не важно, для меня это было как глоток свежего воздуха после тяжелых будней. И я никак не мог надышаться.