Кто не грустил хотя бы раз? Кто не испытывал описываемое Франсуазой Саган состояние, именуемое смутной улыбкой?
Когда грусть поселяется в складках одежды как пыль
Или мысли как кошки скребут на душе по углам,
Открывайте шкатулки с небрежным названием хлам,
Доставайте истории жизни с названием быль...
Вот закладка с рисунком, где яблони вечно в цвету:
Тяжело долго странствовать в книгах иль трепетно ждать,
Пока чья-то рука не отвергнет собой суету
И мечтательно медленно книгу не станет листать...
Вот заколка, в которой застрял золотой завиток,
Сей простой механизм не выйдет из строя вовек:
Чьё тепло он хранит столько лет, вспоминая висок,
Или тайный поклонник для локона пишет сонет?..
Вот потрёпанной карты рубашка (истёрлась от рук),
На которой в усы улабается бравый валет:
Отгремели балы и гусарские выезды в свет,
И не модны стихи из альбомов кудрявых подруг,
Что изящно склонялись к старинным ламберным столам,-
Этих светских прелестниц в открытках хранит секретер...
И не важно, что надо звонить и лететь по делам,
Позабыв про авто, убегаешь в заснеженный сквер.
Обнаружив, что небо как в детстве в зеркальной дали,
И всё так же из веток деревья плетут кружева...
Ощущая себя высоко-высоко от земли,
Осознаешь, что тут как никто никогда ты жива...