После некоторых событий трёхлетней давности его (то есть меня - о себе в такие моменты упоминаешь в третьем лице) - как вырубило.
Шок, судя по всему. Ступор. Апатия. Кризис жанра.
Ну - изредка: несколько слов, предложений, мыслей. Начало чего-то неопределённого.
Жалкие потуги с безжизненным - "продолжение следует...", "надеюсь на понимание читателя..."
И вдруг - телефонный звонок.
- Кар, ты пишешь?
- В смысле?
- Ну, вообще, как раньше?
- Так... иногда. Инсценировки вот ставим... Да нет! Пишу! В прошлом году, например...
- Кар! Брат! Я прошу тебя, пиши!
- Да, буду-буду, конечно...
- Нет, ты пиши!
Друг мой. Единственный.
Где-то, на родине Канта, с лохматым Филей у конуры, с пустыми бутылками из-под пива и водки, с двухэтажной дачей под звёздным балтийским небом, с беседой о сумасшествии женщин...
Да. Я постараюсь.
В самом деле. Что тут сложного?
Врубил комп и стучи себе по клавишам.
