Судорога времени

Незасыпаемая ночь... На потолке - чужие тени... Я - извиваюсь... На одинарке в одиночке. Что меня гложет? Она? Болезнь? Души? Тела? Не знаю. Но - всем достается поровну. Картины... Воспоминания... Нет сил уснуть. В этом ужасе образов. Фотографий. Они развешаны - везде. Детство. Родные. Все то, что - не сейчас. И - не здесь. И ожить - не способно уже. И - помочь выжить. Не знаю, что делать с ними. В себе. И на стенах. Они ждут меня. Потому, что их нет. Среди них один я - здесь. Забытый ими как-бы случайно. Войти туда на минутку, чтобы не выйти? Чтобы - не вернуться. Как?

Этот мир... Он всегда был таким. Зачем он мне? Все - ложь. Игра. Пустые тексты. Не те изображения. Корчащие действительность. Все - не то. Все - не мое. И ничье.

Ругаюсь - вслух. Чтобы - отстраниться. Никто не услышит. Но, даже если и не так. Чепуха. Все они - те. Иноязычники. Что они могут понять? Только интонацию. Надрыв. Продрогшесть. Нет. Сомневаюсь и в этом. Опять. Мой Язык - мое спасенье. Пусть я и приличный. Плевать. Никому никто не нужен. Ни здесь. Ни там. Это помогает. Преодолеть. Все, что накопилось. Не сбылось. Рассеялось. Забылось.

Проклятая бумага. Она передает так ничтожно мало. И то - кажущееся. Где боль и страдания? Где мои чувства - сейчас? Она - белая и все. Как мое сознание в этой ночи. Что же с ней? Хохочущая, чернющая, она - вдруг остановилась. И я, застывший, никак не могу прошагать и полчаса в ней. Судорога времени. Изнывание пространства. И - себя. Где же обещанная бесконечность? Где неисчезновение? Лишь вечно-пряные  бренности: быт, безделье, пороки, роли.

Что писать? Кому? Зачем? Кто прочтет? Кроме меня. И то - лишь в момент создания. Написанное - отчуждается от меня. Тут же. Строки реальные - уже не мои. Они принадлежат моему не-Я. Которое - не здесь. Но где? Что происходит, когда тебя нет в тебе? Это - так непросто. Тебе - весь мир. В ответ - отказ. Зачем он мне - весь? Иллюзия... Пусть - квант. Но - мой. Неприкасаемый. Для них. Для него. Для меня. Для картонных небоскребов из ничто. Остужающих все. И остывающих.

Вокруг - удушающая смесь. Из любви и ненависти. Искренности и спектакля искреннего. Как понять, что где? Как выкристаллизовать то, что сможет не дать упасть. Непроницаемая стена. Что высказывать в нее, если она отражает все, искажая.
Нет, я не складываю руки вместе. Я - сжимаю их. До хруста. До полного онемения. До истины. Это - другое. Может быть - и противоположное.

За окном непрозрачным - дождливый ветер... День уже или ночь еще - не у кого спросить. И - давит все. И - никакого времени...


Рецензии
Можете мне не верить,но я понимаю Вас. Знаете почему? Мы оба больны депрессией.
Вы - в бОльшей степени. Вы как Кант "Сам в себе". Вам тяжело жить.Вас не понимают
Вам кажется, что Вас не любят, что люди все сволочи.Увы! Последний эпитет близок к правде.Но обратите внимание на себя.Мой муж говорит: " У меня жена золотая,потому и тяжёлая".И я с ним согласна,и понимаю, что характер у меня ой
какой непростой. Думаю и у Вас не сахарный. Только не обижайтесь.У всех умных и
талантливых людей сложные характеры,Вы это знаете. Я не присоединяю себя к великим,просто у меня гены такие.Мои родители были умные люди. Интересный факт.
Мой брат поступал в пять вузов,в том числе в Новосибирске в академгородке,где что -то связано с атомом,в Томске на математический факультет, в Свердловске на
физический, в Ленинграде и ещё в каком - то городе не помню "Это было в конце
семидесятых).Во все вузы сдавал по одному экзамену,получал только пятёрки и зачислялся на раз-два. Через 2-3 месяца бросал ВУЗ и возвращался домой: мама не
могла жить без него.До 27 лет она не пускала его работать. Потом он устроился
грузчиком в универмаге.Началась перестройка, он занялся бизнесом и создал империю.Деньгами были забиты все тумбочки,машинам не сватало гаражей,купил дом себе и квартиру сыну,открыл пять магазинов.В 60 лет ушёл от жены к 27-летней в избушку на курьих ножках,оставив всё жене(но он не регистрировался,хотя есть сын) и с молодой сожительницей вновь создал империю.Он так хотел и своего добивался каждый раз.Захотите чего-нибудь сильно,и у Вас получится,потому,что Вы
умный и талантливый человек. Если я буду жива,напишу о брате роман и пропущу много эпизодов из его жизни,потому что это будет похоже на фантастику.Кланяюсь.

Анна Куликова-Адонкина   13.04.2018 20:33     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 24 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.