Судорога времени

Незасыпаемая ночь... На потолке - чужие тени... Я - извиваюсь... На одинарке в одиночке. Что меня гложет? Она? Болезнь? Души? Тела? Не знаю. Но - всем достается поровну. Картины... Воспоминания... Нет сил уснуть. В этом ужасе образов. Фотографий. Они развешаны - везде. Детство. Родные. Все то, что - не сейчас. И - не здесь. И ожить - не способно уже. И - помочь выжить. Не знаю, что делать с ними. В себе. И на стенах. Они ждут меня. Потому, что их нет. Среди них один я - здесь. Забытый ими как-бы случайно. Войти туда на минутку, чтобы не выйти? Чтобы - не вернуться. Как?

Этот мир... Он всегда был таким. Зачем он мне? Все - ложь. Игра. Пустые тексты. Не те изображения. Корчащие действительность. Все - не то. Все - не мое. И ничье.

Ругаюсь - вслух. Чтобы - отстраниться. Никто не услышит. Но, даже если и не так. Чепуха. Все они - те. Иноязычники. Что они могут понять? Только интонацию. Надрыв. Продрогшесть. Нет. Сомневаюсь и в этом. Опять. Мой Язык - мое спасенье. Пусть я и приличный. Плевать. Никому никто не нужен. Ни здесь. Ни там. Это помогает. Преодолеть. Все, что накопилось. Не сбылось. Рассеялось. Забылось.

Проклятая бумага. Она передает так ничтожно мало. И то - кажущееся. Где боль и страдания? Где мои чувства - сейчас? Она - белая и все. Как мое сознание в этой ночи. Что же с ней? Хохочущая, чернющая, она - вдруг остановилась. И я, застывший, никак не могу прошагать и полчаса в ней. Судорога времени. Изнывание пространства. И - себя. Где же обещанная бесконечность? Где неисчезновение? Лишь вечно-пряные  бренности: быт, безделье, пороки, роли.

Что писать? Кому? Зачем? Кто прочтет? Кроме меня. И то - лишь в момент создания. Написанное - отчуждается от меня. Тут же. Строки реальные - уже не мои. Они принадлежат моему не-Я. Которое - не здесь. Но где? Что происходит, когда тебя нет в тебе? Это - так непросто. Тебе - весь мир. В ответ - отказ. Зачем он мне - весь? Иллюзия... Пусть - квант. Но - мой. Неприкасаемый. Для них. Для него. Для меня. Для картонных небоскребов из ничто. Остужающих все. И остывающих.

Вокруг - удушающая смесь. Из любви и ненависти. Искренности и спектакля искреннего. Как понять, что где? Как выкристаллизовать то, что сможет не дать упасть. Непроницаемая стена. Что высказывать в нее, если она отражает все, искажая.
Нет, я не складываю руки вместе. Я - сжимаю их. До хруста. До полного онемения. До истины. Это - другое. Может быть - и противоположное.

За окном непрозрачным - дождливый ветер... День уже или ночь еще - не у кого спросить. И - давит все. И - никакого времени...


Рецензии
Здравствуйте, Степан!
Прочла ряд опусов.
Искала каких -нибудь"открывающих", что- либо проясняющих страниц, но ...
Всё застёгнуто на все пуговицы.
Великолепно развитый ум учёного прочно прикрывает все "адреса" очень личного, казалось бы настежь открытого дневника человека неординарного, по сути одинокого, не очень заботящегося о том, чтобы там,за временем, за кадром его поняли правильно.
И ещё...
Поражает вот это сиюминутное выплёскивание эмоции, чтобы она осталась сильной. естественной, чувственной.
И это не для кого-то, для себя.
И откликов не надо, а рецензии на этот материал вообще исключаются.
И всё же читаю, воспринимая каждого человека в его естественной природе.
Какие же мы всё же разные!!!
Наверное этим и интересны друг другу, так что продолжайте ваше "говорящее" молчание и пополните список ваших дневниковых выплесков, эмоционально украсив их романсом под гитару. (Пытаюсь предугадать Ваш тембр,но вряд ли Вы мне это позволите).
Ласкового Вам Августа!
http://www.proza.ru/2013/04/03/1431


Нелли Мельникова   02.08.2018 14:30     Заявить о нарушении
Уважаемая Нелли, спасибо за прочтение моих "опусов" и своеобразное их понимание. Кстати, я полностью согласен с Вашими выводами и мыслями. Да, эмоции выплескивается только для себя, даже если автор не соглашается с этим. И вообще все пишут для себя. И в этом мы все одинаковые, и в этом мы все разные.
Мне очень понравились Ваши заметки о войне. К сожалению, молодёжь так далека от этого. Не думаю, что молодые читают такое. Они будут писать о своей будущей войне и читать свои будущие заметки. Как откровение, как открытие и как что-то новое. Хотя они будут повторять тоже самое в точности. Может быть в этом и смысл? Следующее поколение читают следующие заметки. Преемственность. Творческих успехов, С.

Степан Дуплий   03.08.2018 13:29   Заявить о нарушении
А где же гитара?

Нелли Мельникова   03.08.2018 17:08   Заявить о нарушении
С гитарой - сложности, точнее со временем... Есть новый альбом - все мотивы и "цифровки", но - когда?... :-) Спасибо Вам. Успехов, С.

Степан Дуплий   14.08.2018 13:18   Заявить о нарушении
На это произведение написано 26 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.