Незасыпаемая ночь... На потолке — чужие тени... Я — извиваюсь... На одинарке в одиночке. Что меня гложет? Она? Болезнь? Души? Тела? Не знаю. Но — всем достается поровну. Картины... Воспоминания... Нет сил уснуть. В этом ужасе образов. Фотографий. Они развешаны — везде. Детство. Родные. всё то, что — не сейчас. И — не здесь. И ожить — не способно уже. И — помочь выжить. Не знаю, что делать с ними. В себе. И на стенах. Они ждут меня. Потому, что их нет. Среди них один я — здесь. Забытый ими как-бы случайно. Войти туда на минутку, чтобы не выйти? Чтобы — не вернуться. Как?
Этот мир... Он всегда был таким. Зачем он мне? Всё — ложь. Игра. Пустые тексты. Не те изображения. Корчащие действительность. Всё — не то. Всё — не моё. И ничьё.
Ругаюсь — вслух. Чтобы — отстраниться. Никто не услышит. Но, даже если и не так. Чепуха. Все они — те. Иноязычники. Что они могут понять? Только интонацию. Надрыв. Продрогшесть. Нет. Сомневаюсь и в этом. Опять. Мой язык — моё спасенье. Пусть я и приличный. Плевать. Никому никто не нужен. Ни здесь. Ни там. Это помогает. Преодолеть. Всё, что накопилось. Не сбылось. Рассеялось. Забылось.
Проклятая бумага. Она передаёт так ничтожно мало. И то — кажущееся. Где боль и страдания? Где мои чувства — сейчас? Она — белая и всё. Как моё сознание в этой ночи. Что же с ней? Хохочущая, чернющая, она — вдруг остановилась. И я, застывший, никак не могу прошагать и полчаса в ней. Судорога времени. Изнывание пространства. И — себя. Где же обещанная бесконечность? Где неисчезновение? Лишь вечно-пряные бренности: быт, безделье, пороки, роли.
Что писать? Кому? Зачем? Кто прочтет, кроме меня? И то — лишь в момент создания. Написанное — отчуждается от меня. Тут же. Строки реальные — уже не мои. Они принадлежат моему не-Я. Которое — не здесь. Но где? Что происходит, когда тебя нет в тебе? Это — так непросто.
Тебе — весь мир. В ответ — отказ. Зачем он мне — весь? Иллюзия... Пусть — квант. Но — мой. Неприкасаемый. Для них. Для него. Для меня. Для картонных небоскрёбов из ничто. Остужающих всё. И остывающих.
Вокруг — удушающая смесь. Из любви и ненависти. Искренности и спектакля искреннего. Как понять, что где? Как выкристаллизовать то, что сможет не дать упасть. Непроницаемая стена. Что высказывать в неё, если она отражает всё, искажая.
Нет, я не складываю руки вместе. Я — сжимаю их. До хруста. До полного онемения. До истины. Это — другое. Может быть — и противоположное.
За окном непрозрачным — дождливый ветер... День уже или ночь ещё — не у кого спросить. И — давит всё. И — никакого времени…
_________
На Дзен (с иллюстрациями):
http://dzen.ru/a/ZEeeX0CZeWh1lqZV
http://dzen.ru/duplij
_________________________________
В тему "Двойная спираль прошлого":
http://proza.ru/2018/01/28/1285