Есть хрупкость тонкого стекла. Прозрачного на взгляд и почти неосязаемого на ощупь...
Хрупкость мира вокруг. Сложенного из мозаики наших мыслей...
Стоит слегка подтолкнуть... и мозаика рассыпется множеством мелких частей, которые надо собирать снова и снова ... В какой-то узор... рисунок...
Но каждый раз это уже новый узор ... новое видение мира...
Есть хрупкость наших Душ. Разбивающаяся каждый раз при соприкосновении с грязью,обманом, ложью, предательством на острые кусочки... острием ранящие наше сердце...
И сердце наше... оно тоже хрупкое...
Это не правда что он сильно, материализовавшись однажды в левой половине нашей груди постоянным стуком кусочка нашего тела весом чуть более двухсот грамм...
Его можно вмиг разбить неосторожным словом... безответной любовью... реальностью жизни... текущей постоянно рядом с нами...
Оно вмещает в себя нашу любовь и ненависть, нашу нежность и грубость, нашу уверенность и беззащитность, нашу силу и слабость, наши желания, мечты, надежды...
Желание любить и быть любимыми, которое может тоже разбиться вместе с нашими чувствами... Спотыкаясь о разлуку... потерю... страх... и невозможность быть рядом...
И сколько же надо умения, бережливого обращения, чтобы сохранить все то,что хрупко... Очень хрупко...
Чтобы не уронить. Не разбить. И не собирать потом осколки , так режущие нас своими острыми краями...
До шока.
До немоты.
До прерывающегося дыхания.
До стекающих капель крови.
И до потери пульса.