Слова – кирпичики? Просты и незатейны, что до поры лежат для всех бесформенною грудой, наш взор не радуя, прохожим же мешая.
И те их порицают, спотыкаясь.
Но вот приходит Зодчий, душою и рукой он их на место лишь положит.
И сердце взрадует нам замок сей прекрасный!
Слова, быть может – краски? Маляр простой заборы ими красит.
Но старый мрачный холст, вкусивши ярких красок, слетевших только что с палитры Мастера, такой вдруг жизнью заживет, что шедший мимо странник, о хлебе прежде только помышлявший, его увидев, в высоких воспарит мечтах, о сущном позабыв. И грубое лицо его то знанье озарит…
Но может быть, слова лишь только звуки? Из них вам подмастерье быстро гамму сложит. Но никого она не растревожит.
А Гений чуть их переложит - весь мир вдруг по-иному зазвучит!
Вот так же и Поэт. Из слов простых он чудный храм вам возведёт, всё свяжет смыслом, рифмой – и при виде Храма, богач иль смерд, грешник, святой - поднимутся с колен иль с неба снизойдут, и встанут рядом, в деле и мышленьях!
Все хоть на миг одно поймут – а значит и друг-друга! Пусть не во всем, но в главном. И этот миг, да не уйдет без пользы, он в них останется, очистит, освятит!
И в том хвала великая Поэту – он людям светлое несет по свету.
И тем он тёмному мешает жить!