"...Половозрелому мужчине предпочтительнее жить отдельно от родителей и принимать ответственность за собственные решения, как положительные, так и отрицательные. Смириться с тем, что мама говорила ребенку: дай, я сделаю, ты не умеешь, а на самом деле лишала возможности выработать навыки? Теперь пришло время учиться многому. Если же приходится делить жилплощадь, нужно перенести акцент на собственную жизнь, а не на борьбу с матерью: проиграют оба. Постепенно увеличивая свой объем ответственности, удастся найти новые ощущения в жизни. А мать всегда будет волноваться за своего ребенка, вот только дышать, радоваться и огорчаться вместо него не сможет никогда..."
(Browse: Home / Прощай маменькин сынок)
***
Уезжали со скандалом...На кухне ругалась его мать.
Слов не было слышно, но скрипучий голос, напоминающий карканье вороны, дико раздражал слух.
Денег было в обрез, можно сказать - в один конец. Я купила два билета в плацкартный вагон на «боковушку».
В душе было пусто и холодно, никакого предвкушения радости и свободы.
Станция формирования поезда находилась в другом городе. Мы зашли на автовокзал, взяли билеты на последний рейс.
В душе гулял сквозняк, было очень неуютно...
Уставшие и голодные, долго петляли по городу, потому что не хотелось идти домой.
Слушать старческое скрежетание было сродни пытке.
Скандал только набирал силу...Из кухни уже сыпались отборные маты.
Старушка-мать, не стесняясь в выражениях, предрекала нам незавидное будущее спившихся бомжей. В самом деле, очень захотелось напиться и включить на всю громкость музыку, что-бы заглушить эту «пилораму»!
Совершенно неожиданно, каркающие звуки, видимо достигнув кульминации, начали стихать.
Послышалось всхлипывание и причитание...Началось, второе отделение концерта под названием «умирающая мать».
Этот номер она повторяла, из года в год, по мере того, как в жизни её единственного сына появлялись и исчезали женщины.
Дверь жалобно скрипнула. В комнату, сгорбившись, протиснулась "несчастная" женщина.
Выражение лица не поддавалось описанию: обида, смешанная с лукавством вселенская боль и цепкий, как у бывалого разведчика взгляд. «Он ведь у меня больной, зачем он тебе? Ему дома хорошо, он привык...Вот ему таблеточки, мазь. Лечи его там, ухаживай...Да вот ещё, - шёпотом продолжала она, - деньги возьмите, ему на дорогу, он ведь уже два года не работает.
Ему дома хорошо, он привык...»
Ей Богу, лучше бы она кричала и скандалила...Душа заныла в предчувствии неизбежной пакости.
С горем пополам, покидали его вещи в пакеты (в доме не нашлось даже дорожной сумки)...
...И...не поверите, наконец, поехали на юг!...отдыхать.
***
Отработан жизнью и откинут.
Словно шлак, а попросту - отбросы.
В дальний угол с мусором задвинут.
Нет ответов, лишь одни вопросы.
Почему один на бездорожьи ты?
Обесценилось скупое счастье?
Вянут мысли и в горшках цветы.
Крик вороны за окном в ненастье.
Чувства выцвели как ветхое бельё.
Комп морально устарел, в штанах дыра.
И старушки вечное нытьё,
Что опять "жжёшь свет " ты до утра.
Безнадёга, хмарь, закрыты шторы.
Ты приблуден, жалок и бесплатен.
Вновь бесцельно гаснут разговоры.
То, что даже солнца нет без пятен.
Ворон каркает, и вторит мать сварливо.
Всё обрыдло, по сердцу нождак!
Материшься ты опять тоскливо.
Нет, не на судьбу, а просто так.
Из окна: дома, да кирпичи...
Сыплет снег, мороз – зимы приметы.
И мерцает звёздочкой в ночи.
Огонёк дешёвой сигареты...
продолжение:
http://www.proza.ru/2011/12/07/662