Ты всегда летала в моих снах. А я продолжал рисовать и рисовать. Явь отразилась образами ангела на холстах. Безмолвный танец… Что может быть лучше? Когда движения, грация и полет больше слов. Моя забытая печаль. Моя девочка лета. Ты медленно кружилась по дорожке в утреннем парке, и руки твои парили над головой, плавно опускаясь и вновь взмывая вверх. И если на мгновенье вдруг останавливалась, мне казалось, что ты, дитя мое, дирижируешь невидимым оркестром. А ведь это так и было. Твоя душа, сливаясь с утром дня, с божественной благодатью, была в центре вселенной. Какая же ты неповторимая: занимая так мало места в жизни, идя, склонив голову, вдоль переулков, боясь потревожить чей-то взгляд, ты хранила под сенью молчания неведомый мир, способный вдохновлять и утешать. Мне всегда хотелось оставаться подольше наедине с твоей душой, – такой мятежной была моя. И как это хорошо, что я тебя встретил. И как хорошо, что это время было – лучшее, что я заслужил за годы бренного существования. И вот, когда остались одни картины (где ты и только ты) и всё, к чему ты прикасалась в нашей квартирке, я понял, что смерть приходит раньше, чем кажется. И теперь я просто жду, когда ты позовешь меня, одинокого старика. И я, быть может, последний раз проснусь ранним утром, чтобы привстать кое-как с кровати и, облокотясь на подоконник, увидеть из окна, как среди зимы ты танцуешь в простеньком платьице, в стоптанных туфельках, уводя меня за собой.
23 ноября 2011
P.S. рассказ "Танцующая девушка" можно почитать здесь http://www.proza.ru/2009/07/03/865
"Прощание с Танцующей девушкой" читает автор https://disk.yandex.ru/d/QY4WBVsRVS2pBA
_____________
Фотография Анки Журавлевой http://anka-zhuravleva.com