Ночь… Глухая, холодная, осенняя… Чувствуешь угнетение, напряжение, кристаллическое сопротивление воздуха. Свет холодный. Звезды на небе как снукеры на темном сукне. Деревья как статуи в тиши. Призраки прошлого… Они беспокоят нас каждый день, каждый миг… Идешь во мраке. Людей нет. Они - неутомимые шатуны подлунного мира. Кучка маленьких «замз». Маленькие букашки. Книга Перемен… Все меняется. Взлетает. Падает. Мутации… Мы – марионетки. Кто наш властелин? Мы прогибаемся, подставляемся… Социум. Он всемогущий. Наделенный властью. За что? Ветер холодно бьет в лицо. Жестокое создание, созданное арктическим духом. Социум. Зачем ему сила? Власть? Он помнит зло. Ничего другого… Герои живы только на страницах какого-то бойковского учебника, гомеровских поэм, балканских легенд… Сделай добро и получи лакомый кусочек мести в свой рот. Месть – блюдо, которое нужно подавать холодным. Почему так холодно? Я превращаюсь в какое-то миниатюрное создание авангардиста. Чувствую Замзу в себе… Я буду хламом? Пускай… Гордость – выбор олигофренов и фарфоровых светских кисок. Меня бросят… «Пусть ворон надо мною вьется, а ветер - прах мой развивает…». Писк букашки заложил уши. Ужас. Немой, темный, холодный… Кто мой властелин? Я хочу найти его и набить ему морду. Холодная циничная улыбка проскочила на моем лице. Это все ложь. Все эти метаморфозы… Мы меняем мир под себя, а не он ставит нас в позу. Я смотрю на деревья и вижу смерть. Моя аура, мой дух, мое зрение… Cool story. Спасибо тебе, Франц, но ты уже морально устарел. Теперь модно писать с матами, про секс, деньги и два ствола. Когда что-то канет в лету, находится невежа, который ничего не забудет. Зачем? Почему не придумают таблетки «Anti-memories»? Стерильная память – идеальная нация. Заглотил – пошел дальше. Вот такая интересная нейрокибернетика, почти как у братьев Вачовски. Матрица, матрица, матрица… Для полного комплекта не хватает Эквилибриума в центре нашего Майдана Псевдонезависимости. «Муравейник живет…». Свободная нация. Нация насекомых…
18.11.11 г.