За окном идёт снег.
Я совершаю невмешательство. И сгораю от стыда. Но не сразу. Сначала я закрываю глаза и делаю вид, что вокруг ничего не происходит. Однако это «ничего» хватает меня сзади за шею и сдавливает. Душит хоть и нежно, но настойчиво. Пытаюсь сопротивляться, вырываться, глотаю воздух, но в нём не хватает кислорода.
За окном светит солнце.
Я совершаю предательство. И растекаюсь ядом по венам и артериям, объявляю себе войну и воюю до победного конца.
Победитель и побеждённый не заключают перемирие, они оба мертвы. И даже некому справить поминальную тризну.
За окном идёт дождь.
Я совершаю подвиг. И ужасно стесняюсь этого. Подвигом его назвали другие, а на самом деле мне просто не удалось пройти мимо.
За окном серая мгла тумана.
Я совершаю убийство. И не чувствую ничего, кроме равнодушия. Внутри у меня мёртвая тишина, готовая взорваться и провизжать и происшедшем. Однако случившееся неизменно, оно зафиксировано в прошлом. Бездарное настоящее пытается меня укорять, но у него ничего не получается. Эти укоры лишь забавляют меня и вызывают лёгкую дрожь раздражения.
За окном ветер хлещет ветвями деревьев.
Я совершаю насилие. Мне уже стыдно, но вспышка ярости произошла, самоконтроль устранился.
Да, мне плохо. Но - вернуть, повторить, переиграть - не хочу. Лучше я буду сожалеть о содеянном, чем о бездействии.
(21.11.2011)