мне никогда не написать таких стихов,
не выдумать цитат,
понятных и похожих
на летний день,
в них все идет не так,
торопится уйти туда, где осень,
где облака плывут за горизонт
печальным клином с криками прощанья,
мне никогда не написать тех слов,
которые притихли в ожидании
стать откровением иль маленьким письмом,
охваченных неистовой истомой,
мне не открыть новейших городов
и не шагать с мечтой своею в ногу,
и не найти на карте островов,
в плену уснувших, зимнем и беспечном,
мне никогда не увидать тех глаз,
в которых замирает бесконечность,
и белым флагом кажется печаль,
лишь боль, с тоской бредущая под руку,
объявлена моим поводырем
и в праздники она со мной, и в будни,
я не скажу о холоде ветров,
об одиночестве на празднике веселом,
я не скажу…..
а лучше промолчу, и имя прошепчу
твое не всуе