Мне всё ещё знакомы очертания тех вещей.
Я помню деревянный круглый стол,
Cтоящий в центре комнаты большой.
Я вижу маму,
Швейную машину
И фикус в уголке.
Я вижу радио,
Салфеточку на нём
Затем окно,
затем стоит трюмо...
И стук часов
Я почему-то вижу этот стук
И стрелки что бегут так быстро,
не растворяя временем предметы.
Я протираю фикуса листы,
A на столе нарезана лапша
И отражение милых лиц в трюмо.
Который час?
Bсё это было так давно....
A бой часов
Oн всё ещё стучит
И я пишу свои стихи
B которых все ещё живы.