- Боюсь я за него. Пропадёт парень.
- Вот как? Выкладывай, старина. Не с теми обормотами связался, что ли?
На холодильнике что-то тихонько бубнил телевизор. Двое мужчин, сидевших на кухне, в его сторону даже не смотрели. Но с работающим ящиком было как-то… уютнее, что ли. Своим бормотанием он заполнял паузы в разговоре, не давал тишине стать хозяйкой положения. Одному из друзей эта, ставшая уже привычной в последние годы, помощь требовалась позарез.
- Да вроде нет… не замечал пока.
- А что тогда? Ага, понимаю. Поматросила да бросила, так? Неразделённая любовь третьей степени?
- Не до шуток мне, Серёга. Ты вот всё улыбаешься, а я всю голову сломал уже.
- Ладно, не привередничай, - Сергей добродушно усмехнулся. – Ты меня знаешь. И я тебя – тоже, одноклассничек ненаглядный. Не хватало ещё, чтоб на пятом десятке друг друга редактировать начали.
Друг только вздохнул. Помолчал немного, глядя в окно.
- Не о том он думает, Серёга. Не о том. Сам знаешь, какая сейчас жизнь. За неё хвататься надо руками и зубами – а то убежит вперёд, и поди догони.
- Стоп-стоп. А ну-ка, Стас, давай вытащим насекомых из фарша заранее. За жизнь или за карьеру?
- Вот не надо этого. Только твоей философии не хватало. Ты давно на улице был? В магазин для бедных когда последний раз заходил? Какая сейчас, на хрен, жизнь, если работы нормальной не будет?! Ну какая?!
Стас привстал, и, тяжело дыша, навис над столом.
- Ты на себя посмотри, Серёга, - почему-то очень тихо сказал он. – Сидишь тут, рассуждаешь. А вот не было бы у тебя этой твоей работы – что тогда? Выгнали – и не берёт никто. Вот раз – и зубы на полку вместо всех эти дорогих ресторанов да супермаркетов грёбаных, где кило картошки под штуку стоит.
- В дворники пошёл бы, - безмятежно улыбнулся Сергей. – Посмотри на улицу. Там же – осень. Золотая осень, Стас. Самое время под небо выбраться, плечи расправить.
Друг молча смотрел на него. Потом дёрнулся было вперёд – но тут же, махнув рукой, сел обратно на табурет.
- Хватит, Серёга. Я и так уже едва не поверил, что ты издеваешься. Ещё б чуть-чуть… романтик хренов.
Он отпил подостывшего чаю, хрустнул вафлей.
- Прости. Накатило. Знаю ведь, что ты не гнался за всем этим, что тебе с детства и в шалаше рай – а всё равно…
Сергей похлопал друга по плечу.
- И ты прости. Я ведь тоже знаю… знаю. А вот, видишь, всё зубы скалю, и всё – не к месту. Ладно, давай сначала. Что там с Димкой?
Стас помолчал, собираясь с мыслями.
- Ты с ним легко общий язык найдёшь, - как-то невпопад сказал он. – Тоже ветер в голове. Мечтатель…
Улыбнулся – и Сергей на краткий миг увидел перед собой школяра, когда-то вместе с ним всерьёз планировавшего побег на Северный флот.
- Всё ему обычной жизни мало. Говорит – скучно. И ладно бы цель поставил перед собой стоящую. Ну, там, весь мир объездить – чем плохо? Или ещё чего в том же роде. Так нет, не хочет.
- А чего ж ему тогда надо, если матушка-Земля побоку? – Сергей встал, подошёл к окну. - Страну Чудес? За Белым Кроликом гоняется?
Стас кхекнул.
- Вроде того. Только Кэрролл уже не в моде. Димке это… Средиземье подавай. Только о нём и думает. Учёба, поиски работы – всё забросил. Словно он там живёт, а не здесь.
- А-а-а, Средиземье. В толкиенисты, стало быть, подался? Саурон и все-все-все?
- А ты откуда знаешь?
- Откуда-откуда, - Сергей через плечо посмотрел на друга. – Оттуда. Ты, видишь ли, тыкал пальцем в небо, а попал – в яблочко. Мы с твоим сыном и впрямь очень похожи, и мне мир Профессора тоже весьма по душе. Ты, кстати, в курсе, что там можно жить вечно? Правда, не всем, а только избранным?
Стас, приоткрыв рот, молчал, глядя на Сергея.
- Да-да, есть там такие гаврики – эльфы называются. Это просто ходячие летописи какие-то! Про что ни спроси…
- Серёга, ну просил же – хватит! Хватит, твою мать! Да мне плевать на всё это, пойми же, наконец! Мне одно нужно – чтобы парень за ум взялся!
Несколько секунд на кухне слышался только говорок телевизора – и трудное дыхание Стаса, схватившегося за сердце.
- Как я могу помочь? Что надо сделать?
- Поговори с ним. Он тебя уважает. Ну втолкуй ты ему, что прежде чем за воздушные замки браться, надо на земле хоть какую-то крышу над головой выстроить. Вот ты же так и поступил!
- Я поговорю. Хотя… трудновато мне будет его убедить.
- Почему это? Он же тебе верит!
- Верит, ага, - хмыкнул Сергей. – Когда я сам себе верю. Вот ты говоришь – я поступал. А ведь это не так. Я, знаешь ли, не поступал. Всё как-то само. Мне предлагали, а я не отказывался. Повезло.
Поймав взгляд Стаса, он повторил:
- Я поговорю, старина. Поговорю. Обещаю.
* * *
Отец и сын шли по Царицынскому парку. Стас приехал сюда, уступив просьбам Димы. Парень отчаянно хотел показать, чем он увлекается.
- И всё равно, я не понимаю, сын, - Стас пожал плечами. – Ну, ладно там, мечи, щиты, шлемы. Почему нет – мы вот тоже в войнушку играли. И в Робин Гуда того же. Но на кой себя чудищами всякими представлять – скажи мне? Нравится вам железками звенеть – на здоровье. Пусть одни будут… да хотя бы этими, тевтонцами. А, нет, не тевтонцами – ливонцами. А другие – русичами. И вперёд – устраивайте себе Ледовое побоище, пока не устанете.
- Пап, ты не понимаешь…
- Ты прав, сын. Не понимаю.
- Погоди, пап, не перебивай, - Дима дёрнул плечом, поправил перевязь меча. – Дело ж не только в «железках». Это же целый мир!
- Ну так и здесь – целый мир. Чем хуже? Наш мир, сын.
- В твоём мире нет волшебства, - пробормотал юноша.
- Что, сынок? Я не расслышал.
- В твоём мире нет волшебства, - Дима помолчал, а затем выпалил единым духом: - Посмотри вокруг, пап. Выйди днём из офиса да посмотри. Серые люди с серыми лицами! Серая толпа идёт куда-то. Без мыслей, без желаний – по привычке! Работа по привычке, семья по привычке, отпуск на море – тоже по привычке, и то если денег хватает. И деньги эти опять же – ну никуда без них! Все только и думают – как бы урвать побольше! А если у самих не получается, так хоть другим нагадить стараются! Чтобы и у тех не было! Здорово, правда, пап? Есть к чему стремиться, есть о чём мечтать!.. не хочу!
Стас вздохнул. А ведь Сергей исполнил его просьбу – поговорил с сыном. Он знал это наверняка. Друг в силу своего характера не любил давать обещаний, но уж если соглашался – делал.
Видно, и ему не удалось переубедить Диму. Хоть и потратил он на это не час, не два, а несколько дней. Взял и увёз сына в какой-то загородный дом отдыха – мол, в таком деле спешить нельзя.
Что же, значит, только сам… И зачем только он согласился сюда поехать?
- Как можно мечтать о том, чего нет и быть не может, сын? Что толку? Ну вот напяливаете вы на себя все эти… - Стас едва удержался от нелестного эпитета в адрес одеяния Димы. – А дальше-то что? Как были людьми, так и остаётесь. Посидите час-другой в парке – а потом по домам пойдёте. Потому, что мечами да песнями сыт не будешь, а дома – еда, дома – тепло и хорошо, дома – жизнь. Настоящая, сын. А не выдуманная, которая не сбудется никогда.
- Ты не понимаешь, пап, - упрямо повторил сын. – Ну что ты к Средиземью прицепился? Дело-то не в нём… ну, не только в нём. Люди вон верят в рай и ад – кому от этого хуже? Да лучше только – хоть время от времени по совести поступают.
- Ещё одна сказка, - отмахнулся Стас. - Надо же было как-то народ в кулаке держать, вот и выдумали.
Дима остановился.
- А во что веришь ты, пап? Что тебе помогает жить?
Отец растерялся – такого вопроса он не ожидал. Помолчал, прикидывая, как лучше ответить.
- В жизнь верю, сын, - сказал он, наконец. – В то, что она сама по себе – сокровище. Без всяких там рюшечек в виде эльфов и богов. Если на работе и дома – порядок, то и живёшь ты не зря.
- То есть, жить ради пользы? И всё? А потом?
- Что – потом?
- Вот дожил ты до конца, а потом?
Стас пожал плечами.
- Известно, что.
- Нет, неизвестно! – горячо перебил Дима. – Неизвестно! Я вот верю – и после смерти можно жить!
Отец не выдержал, и засмеялся.
- Ну да, конечно. Ты рассказывал, я помню. Эти ваши эльфы – их убивают, а они возрождаются. Ваньки-встаньки какие-то! Или нет, эти, как их… зомби. Режь, дави, ломай – оживают и дальше идут. Тупые, правда, как валенки – но не всё ж сразу.
Сказал – и тут же пожалел. Слишком резко, слишком едко вышло. С тревогой взглянул на сына. Но тот улыбался.
- Пап, про зомби все знают, что они есть. Думаешь, просто так во всём мире о них рассказывают?
Стас вздохнул.
- Сын, ну хватит! Помнишь, ты как-то уговорил меня в кино сходить – там как раз про этих мертвецов показывали? Лет пять назад дело было. А помнишь, что я тебе на выходе сказал? Кино про дебилов, которые пытаются убить других дебилов. Ну ладно, зомби – они мёртвые, какой с них спрос. Но как может нормальный живой человек с головой на плечах так долго возиться с безмозглым трупом?! Он же не соображает ничего – прёт напролом, и всё. Взял, ям накопал, заманил в них этих зомби, облил керосином, да сжёг к чертям собачьим! Так нет, почти весь фильм герои просто бегают!
Отец раздражённо притопнул ногой.
- И ты хочешь, чтобы я поверил в то, что они есть? Не смеши, сын. В жизни, к счастью, разумных людей куда больше. Да появись эти зомби, их бы на первой же минуте на куски порвали. А на второй – уже показали бы это в Интернете.
- Фильмы разные бывают, пап.
Стас неожиданно почувствовал восхищение. Нет, Димка всё-таки молодец! Вон как своё мнение отстаивает! Упорный. Весь в него. Надо только мозги ему чуток вправить – и полный порядок будет.
- Пойдём уже домой, сын. Там договорим.
Они двинулись по дорожке. Впереди шагала припозднившаяся компания. До Стаса доносился смех молодых, сильных, уверенных в себе парней. Он одобрительно кивнул – далеко пойдут.
Поглядев вперёд, мужчина увидел, что до выхода из парка осталось рукой подать. Это хорошо. Значит, где-то через час они будут дома.
- Пацаны, смотрите, вот это чудик!
- Ого! Настоящий красавчик!
- Мужики, да это ж зомби!
- Ха-ха-ха, в натуре, зомби!
- Эй, зомби! Иди сюда, мы тебе нальём кое-чего!
Стас пригляделся. Навстречу компании от фонаря брела сутулая фигура. Чуть покачиваясь, она неспешно приближалась к парням, никак не реагируя на их шутки.
- Пап… а ведь на самом деле зомби, - прошептал Дима.
Стас хохотнул.
- Сын, я тебе таких зомби знаешь, сколько могу показать? На любом вокзале их полно. Бомжи называются. И когда только эту заразу изведут под корень?.. Давай-ка лучше прибавим ходу. Я есть хочу, да и поспать не откажусь.
- Пап, смотри!
- Дима, хватит. Всё хорошо в меру. Уже не смешно, - он поглядел вперёд.
Между сутулым незнакомцем и подгулявшей компанией осталось метров пять – и парни вдруг примолкли.
- Эй… слышь? Эй, мужик, - сказал потом кто-то из них. – Погоди-ка… слышь?
Сутулый сделал ещё несколько шагов. И тут парни побежали – от него, на Стаса и Диму.
Молча, с перекошенными лицами и разинутыми ртами, не видя ничего перед собой, они пронеслись мимо.
- Что за чёрт? – изумился Стас. – Пятеро от одного бомжа?! Ну, дела…
Против воли мужчина почувствовал, как невидимая ледяная рука начинает забирать в кулак его кишки.
Сутулый шёл вперёд всё той же странной походкой. Вот он пересёк самый тёмный участок на дорожке, куда не доставали лучи фонарей, вот приблизился к границе светлого пятна метрах в десяти от отца с сыном…
- Папа!
Стас замер. В груди незнакомца зияла дыра. Виднелись обломки костей. А он – шёл. Мужчина взглянул ему в лицо. Бессмысленная маска. На Стаса надвигался оживший манекен из того самого фильма ужасов.
- Папа, в сторону! Мимо него!
Стас ощутил, как сын вцепился в его запястье и буквально потащил за собой – наискосок, к левому краю дорожки, в безумной надежде разминуться с зомби.
Не успев толком осознать, что происходит, мужчина, спотыкаясь, сделал несколько шагов – и жуткая фигура вдруг оказалась уже за спиной. Стас обернулся через плечо. Мертвец преспокойно шагал дальше, словно и не заметив, что упустил добычу.
* * *
- Я не знаю. Не понимаю, Серёга. Что это было?
Стас сидел на кухне, прислонившись спиной к стене и обхватив себя руками. Одноклассник расположился напротив, у окна – вполоборота к другу.
Отец с сыном позвонили ему, когда выбрались из парка. Говорил Димка – Стас только махнул рукой, когда тот протянул ему мобильный с уже набранным номером. Когда Сергей подъехал, Стас лежал на земле и размеренно дышал, подчиняясь указаниям сына – пока ждали, заболело в груди. Димка, конечно, хотел вызвать «Скорую» - но отец заартачился. И сам дошёл до машины друга, показывая, что уже всё прошло.
- Не что, а кто, старина. Если верить вашему рассказу, то, конечно же, это был зомби, - Сергей отпил чай из чашки, кружки, стоявшей на подоконнике. Спокойно посмотрел на Стаса.
- Нет… - тот замотал головой. – Нет, Серёга. Не может этого быть. Чушь всё это.
Он кинул умоляющий взгляд на друга.
- И ты ещё… ну зачем так говоришь?
Сергей пожал плечами.
- А как ещё прикажешь говорить? Ходячий труп и в Африке ходячим трупом останется, как его ни называй. Это тебе не мутная мазня современных вроде как художников, где каждому свои глюки мерещатся, - он подмигнул, приглашая друга вместе улыбнуться шутке. Не вышло. – Знаешь, я б ещё засомневался, если бы кто другой мне об этом рассказал. Вот, например, Димка – этот мечтатель и не такое отмочить может. Но ты-то – закоренелый материалист. Неужели своим глазам перестал верить?
Стас выпростал одну руку из-под мышки и принялся теребить бахрому простенькой скатерти.
- Я мог ошибиться. Там темно было, - глухо сказал он, глядя в пол.
- Значит, у вас был один бред на двоих, так?
Димка, подпиравший дверной косяк, весело хмыкнул, открыл было рот, чтобы пошутить в ответ – но, поймав взгляд Сергея, промолчал. А тот, встав, пересел на другой табурет – поближе к другу. Положил ему руку на плечо.
- Старина, а ведь именно ты всегда наставлял меня: смотри правде в глаза, не отворачивайся. Понимаю, такую правду запросто не примешь – но давай прикинем: какой есть выбор? Спрятать голову в песок и жить дальше, как будто и не было ничего? Так?
- Да, так. Потому что не было ничего.
- А сможешь?
Сергей терпеливо ждал ответа. Но, помолчав, Стас вдруг сказал:
- Я вот чего не пойму. Ты-то почему такой спокойный? Тебя послушать, так ты прямо хочешь, чтобы эти… зомби, мать их так! – были.
Друг улыбнулся.
- Ага, верно. Хочу. А знаешь, почему? Потому, что если есть зомби, то может найтись место и всем остальным чудесам – волшебникам, драконам, принцессам. Вот что здорово, дружище!
- Да не было ничего! – заорал Стас, вскакивая на ноги. – Не было, слышишь! Ну, шёл какой-то бомжара – и что?! Просто свет так упал – вот и… показалось, - еле слышно закончил он, и тяжело опустился обратно на табурет. Закрыл руками лицо.
Сергей вздохнул.
- Дружище, ты себя так с ума сведёшь. Знать, что это было, но убеждать себя, что не было – верный путь в Кащенко. Оно тебе надо? Почему, Стас?
На этот раз ответа пришлось ждать долго.
- Страшно, друг, - наконец, тихо сказал Стас, впервые за весь разговор взглянув в глаза Сергею. – Мне страшно.
- Ещё бы! - кивнул тот. – Конечно, страшно. Сидишь тут и думаешь: ну как после такого на улицу выходить? А уж парки вообще за километр обходить хочется.
- Да нет! – досадливо перебил Стас. – Не от этого страшно. Что зомби – куклы замороженные, в конце концов! От них убежать можно. Да и тупые они – дальше некуда. Вон, мы в сторону отошли, а он и не чухнулся. Обхитрить да обратно в могилу отправить – легче лёгкого. И потом – я ж не боюсь по району ходить. А здесь знаешь какая шпана шляется? Зомби им не чета. По сторонам смотрю – и всё... нет, Серёга, не от этого страшно мне.
- А от чего же тогда? – с искренним любопытством в голосе спросил друг.
Стас снова помолчал.
- От того, чем ты восхищаешься. Что если есть зомби, то могут быть и все остальные… это совсем другой мир, понимаешь?
- Вот оно что, - протянул Сергей. – Да, понимаю, - задумался о чём-то, и вдруг, просияв, хлопнул в ладоши. – Слушай, старина, а ну их, чудеса эти, к лешему! У меня тут премия неожиданно свалилась, а что с ней делать – ума не приложу. Дома всё есть, на фазенде – тоже. Айда втроём на моря! Плачу за всех! Свалим на Бали, или там Мальдивы… хотя нет – в Тай. Да, точно – в Тай. Там такие девушки, Стас! Мигом крышу залатают, тонус поднимут – лепота! А природа – природа, Стас! Это надо всей кожей ощутить!
Стас оторопело воззрился на Серёгу.
- Ты знаешь, какие там закаты, дружище? Нет, ты не знаешь – потому, что не видел, как над водой пылает воздух. А знаешь… а, да что там говорить! Поехали – сам всё поймёшь!
- Это как-то… погоди, Серёга, не тараторь, - Стас провёл ладонью по лицу. – Ты меня врасплох застал. Так нельзя. Говорили об одном, а ты…
- Ну, говорили – и что? Сколько можно? Баста! Зомби, есть они, или нет, никуда не денутся за те пару недель, что мы пожаримся на солнышке. Вот мозги прочистим, массажем нас побалуют – тогда и договорим.
Стас неуверенно улыбнулся. Открыл было рот – но потом покачал головой.
- Нет, Серёга, так не получится. У меня на работе завал, Димке к сессии готовиться надо… давай в следующий раз как-нибудь.
- Следующего раза может и не быть. Кто его знает, что там будет через месяц. Да даже через неделю! И всё – прощай, Тай. Слушай, старина, я же знаю – ты в отпуске года три уже не был. Да и до сессии ещё – ого-го! Хватит отнекиваться, одним словом. Собирайте чемоданы.
- Пап… - вступил в разговор Димка. – Давай, а? Мы с тобой так давно никуда вместе не ездили.
Стас беспомощно переводил взгляд с друга на сына. Они улыбались – Стас уверенно и задорно, Димка – с немой просьбой в глазах.
И Сергей сдался.
- Чёрт с вами, - почему-то чувствуя заметное облегчение, сказал он. – Поедем. Я и в самом деле слегка заработался. Да и Таиланд – если честно, давно мечтал туда съездить… Но, сын – чтоб троек в сессии не было!
- Обижаешь, пап, - счастливым голосом откликнулся Димка. – Когда это я их приносил?
- Вот и славно, - Сергей протянул другу руку, и они обменялись рукопожатием. – Я очень рад, старина. А знаешь, на что ты согласился?
Стас недоумённо взглянул на него.
- На другой мир, дружище. Таиланд – это совершенно другой мир. Культура, климат, люди – всё иное. Но ты не испугался. Ты мечтаешь туда поехать.
Стас не сразу сообразил, что друг имеет в виду. А когда понял – помрачнел.
- Вот, значит, как. Не ожидал от тебя. Ладно я – но Димку-то зачем поманил? Парень тебе поверил…
- И правильно сделал. Предложение-то в силе.
- Думаешь, после такого мне захочется ехать?
- А чего – такого? Я, Стас знаешь, что сделал? Я просто показал тебе – другой мир везде. В Таиланде, в Африке, в Китае… да что там! За МКАД выехал – уже всё другое. А если чуть подальше в провинцию забраться – вот где настоящий ужас, Стас. Ходячие мертвецы? Фигня всё это! – Сергей подался к другу, глаза его горели. – Полная фигня – по сравнению с теми, кто ходит там. Ещё живые люди – но без всякой надежды. Понимаешь меня, Стас? Их бросили, они никому не нужны. Сопьются, помрут – наплевать. И им самим – наплевать. Потому, что выхода нет. Вот они – настоящие зомби… и их сделали мы.
Ошеломлённый неожиданно страстной речью, Стас откинулся к стене и молчал. Молчал и Сергей, успокаиваясь после своей вспышки.
- Знаешь, Стас, - сказал он, наконец, - я вот подумал сейчас, и понял кое-что. Я был неправ. На самом деле другого мира – нет. Вообще. А вот других мирков – до черта. У каждого свой. И ты боишься не того, что мир изменился, а того, что это тебе надо меняться. Впустить внутрь что-то новое, непривычное. Сколько раз тебя на другую работу звали, зарплату шикарную предлагали? А? Да я сам тебя уговаривал к нам перейти – не забыл ещё? А ты что?
Стас опустил голову. Долго молчал, затем встал, подошёл к раковине. Налил стакан холодной воды и выпил её тягучими, долгими глотками. Постоял спиной ко всем, опершись на край столешницы.
- Ты прав. Боюсь.
Обернулся, впился взглядом в Сергея.
- Поможешь мне?
- Если ты этого на самом деле хочешь. Потому как если нет – я лбом стену не пробью.
- Хочу.
- Замётано. С чего начнём? С зомби? Пойдём, найдём, и познакомимся?
- Да что ты к этим зомби привязался, Серёга, - засмеялся Стас – не столько шутке, сколько просто оттого, что на душе стало полегче. – Тоже мне, собеседники. Есть они – ну, что ж теперь… но знакомиться – нет уж, спасибо. Ты бы видел того, в парке! Взгляд пустой, зубы оскалены. С таким побеседуешь, пожалуй. Разговор у него в желудке закончится. Да и потом, Серёг – ну о чём живым с мёртвыми говорить? У них всё закончилось, а у нас - всё впереди. Ничего общего.
- Может, он просто не в форме был, - с ленцой возразил Сергей. – А потом придёт в себя, и Пушкина возьмётся цитировать. Может, зомби вообще – милые, добрые, и пушистые. И интеллигентные. Как говорил Федя из «Операции «Ы»…
Он взял в правую руку нож, которым по приезду резали хлеб на бутерброды.
- …сейчас к людям надо помягше, а на вопросы смотреть ширше.
Сергей быстро чиркнул ножом по левой руке. На запястье отворилась глубокая рана. Замерев, Стас смотрел на разрез, из которого не вытекало ни капли крови. А потом пришла темнота и принесла с собой боль.
* * *
- Царицынский парк – издавна наше место. Большой, зелени много, есть где укрыться.
Они снова сидели на кухне. Стас, оглушённый новостями, примостился на краешке табурета, опершись локтями на стол и положив голову на ладони – словно боялся, что она укатится. Димка снова встал в дверях.
- А потом часть наших увлеклась Толкиеным. Они и назвали парк Мандосом. Знаешь, что такое Мандос у Профессора?
Стас молча смотрел на друга.
- Это место, куда попадают души умерших эльфов. Этакое чистилище – на христианский лад. Там эльфы могут возродиться к новой жизни, если захотят. Забавно, не правда ли?
- Ага.
- Само собой, в Мандосе хватает и просто живых – мы их не гоним. Зачем? Вместе играем, поём. Вместе ездим на ролёвки – так интереснее.
- Ага.
- Что, старина, тяжко?
Стас криво усмехнулся.
- Понимаю.
- Да?
- Да. А как, думаешь, я сам узнал? Точно так же. Шурика помнишь? В параллельной со мной группе гранит науки грыз. Мы с ним потом начинали вместе. Так вот он мне и рассказал. И показал тоже. У него, оказывается, рак был. Поздно выявили.
- Ага.
Сергей вздохнул.
- Ладно, я пока рассказывать буду, а ты слушай. Так вот, тот, кого ты видел – это новичок. Мы все такими были – первые несколько дней после начала настоящей жизни. Организму нужно время, чтобы понять – он снова в строю, хоть и по-другому.
- Угу. Съесть кого-нибудь.
- На кой? Ну сам подумай – обмен веществ приказал долго жить. Мы – ходячие консервы, Стас. Еда нам не нужна. Вредна даже - она просто не усвоится. Будет валяться мёртвым грузом в желудке… Наша жизнь основана на иных принципах. Если хочешь – потом расскажу… В общем, всё, что требуется новичку – добрести до центра Мандоса и отлежаться. Но… порой бывают сбои. Мы до сих пор не знаем, почему. Вроде все технологии давно отработаны, а вот… У людей сносит крышу, и они начинают охоту. Есть не едят… но грызут. Мы пытались узнать – зачем. Ловили…
Сергей скрипнул зубами.
- Оказалось, что спрашивать уже некого. Теперь мы убиваем их. Навсегда. Но иногда – позже, чем следовало бы. И легенды о зомби, нападающих на людей, получают новое подкрепление.
- Ага. Понятно.
- Через несколько дней новичок приходит в себя. Вспоминает. Оживает. И возвращается домой. Конечно, если это возможно. Понятно, что тем, кого родные похоронили с почестями, приходится искать другой путь. Впрочем, такие среди нас редко встречаются. Они слишком озабочены тем, чтобы обеспечить себя и своих близких, и не смотрят по сторонам. Не видят… жизни.
Сергей замолчал, взглянул на Стаса. Друг смотрел в окно, словно и не слыша того, что ему рассказывают.
- А ведь как раз после смерти всё только начинается. Вот сам подумай: еда не нужна, медики – тоже, одежда – только чтобы быть, как все. А что всё это значит? Да то, что ты – сам себе хозяин. Все двадцать четыре часа в сутках – твои. Работа – уже как хобби. Выбирай то, что тебе по душе – ради удовольствия, а не потому, что иначе с голоду помрёшь. На квартплату хватает – и ладушки. Опять же – зарабатывая небольшие, по меркам просто живых, деньги, ты можешь позволить себе куда больше. Весь мир объездить, например. Это ли не настоящая жизнь? А хочешь – займись благотворительностью. У нас, кстати, многие так делают. Одни в провинциях работу дают, другие детские дома опекают.
- Ага. Здорово.
На кухне стало тихо. Стас по-прежнему смотрел в окно, а Сергей впервые за долгое время не знал, что ещё сказать. Димка переводил взгляд с одного мужчины на другого. На языке вертелись убедительнейшие доводы – но парень молчал. «Не суйся. Не время», - сказал ему Сергей, улучив момент – и он не совался.
- Серёг, - Стас тяжело посмотрел на друга. Потом перевёл взгляд на сына. – Дим, выйди. Потом вернёшься. Я позову.
Сын кивнул и вышел. Плотно закрыл за собой дверь.
- Серёг. Ты… увозил Димку на три дня. Сказал: надо как следует поговорить… - Стас стиснул край стола. – Ты… его?..
- Нет. Зачем? Мы же не империя, чтобы всех подряд под ружьё ставить. Он – по-прежнему просто живой. Но знает о нас всё. Если сам захочет – потом придёт. Когда не останется другого пути.
- Спасибо.
- Не за что.
Стас встал, подошёл к Сергею. Опустился на соседний табурет.
- Знаешь, друг… прости.
- Прости?
- Да. Я вижу, что ты мне только добра хочешь. И с работой этой, и с Димкой, и вообще… из мирка вытащить. Но я… не могу. Я захотел, правда. Но не могу. Иначе это уже не я буду.
Стас схватил Сергея за руку, крепко сжал.
- У меня просьба к тебе есть, друг.
- Всё, что только смогу.
- Позаботься о Димке. Потом… после меня. Я… не знаю, на сколько меня ещё хватит. Ты ведь знаешь – сердце… А он один… куда ему, мечтателю. Нет, он парень-то хороший, но жизни не знает, понимаешь?
Сергей улыбнулся – и Стасу стало тепло.
- Твой сын, старина, куда лучше готов к жизни, чем ты думаешь. Да и ты сам это увидишь – не переживай. Ты ещё долго проживёшь.
- Хорошо бы. Да врачи другое говорят, - развёл руками Стас. – Я Димке не говорю, конечно, но…
- Им только волю дай, этим врачам, - засмеялся Сергей. – Мигом в могилу загонят, приговаривая: «Так надо. Поверьте, вам так будет лучше, уж мы-то знаем». Не слушай ты эскулапов, дружище.
Засмеялся и Стас. А Сергей подмигнул, и заговорщицки прошептал:
- Стас, между твоим обмороком и сегодняшним пробуждением прошло четыре дня.