***

М.Г.


Я ресницы крашу, чтобы не плакать, только знаешь, видимо, не спасает. И слезами чёрными в белое платье. Ведь теряют медленно, словно память. Что ты там говорил о боли? Перед ней и любовью мы все смиренны. Моё завтра, вычеркнуто тобою. Моё завтра, выпущенное из плена. Моя страсть медлительно и покорно пьёт скупые строчки из грязной миски. Ты приходишь под вечер к ней под окна, а она не видит и ей неблизко. У неё ты просишь отрезать сердце, ну а я у тебя – сотри мне память. Только зря – видать, выходной у смерти. Не убрать, не вылечить, не избавить…