Наутро открываю свою записную книжку – а там пусто! Ну, не совсем, чтобы уж прямо… Куча разбросанных по полям строк, зачастую, даже и не моим почерком – легко рифмующиеся между собой люди и долгие-долгие ночи, ветра и - с деревьев желтые листья, последние лучи солнца и кольнувшая вдруг в чьём-то сердце грусть… дожди и туманы - чего только нет! Но… пусто. Ничего, чтобы прямо сейчас сказать «люблю!»… Тебе… И чтобы Ты… Лишь обняла в ответ… Утёрла те слёзы рукой… И позволила убежать… От этой заведомой лжи во спасение…
Нет, ничего у меня для этого нет. И даже тот сон, что записывал сюда этой ночью – и тот безвозвратно исчез! Столько моих строк, столько теплых чувств, и по-моему ты даже улыбалась мне – просто приснилось! А я то думал – что всё успел записать! Думал, наутро встану – и загляну в это чудо из чудес! Найду там тот самый неземной стих, что шептал тебе… одними губами… И я не знал, совсем не знал, что будет дальше, в следующей строке… Ты знаешь – как звучал он в этом сне?! Да любой Мандельштам отдыхает! Нет, просто приснилось… Что найду тебя где-то там, в этой своей записной книжке, найду, непременно найду, если буду долго блуждать! Если от всей души – перебирать слова, отыскивая то самое заветное – несуществующее! Но нет… Не записал… Не нашел… Там лишь дожди и туманы… И с деревьев листья золотые – уносит ветер к зиме…