Граммофонам вьюнков по обочинам пыльным лежать,
Блёклым символом лета не став, а помехой всего лишь.
Этой ноты высокой мне, видимо, не удержать –
То опять позовёшь, то сама же опять и прогонишь.
Поднимаются цены на поприще плотских утех, -
Как не пошло звучит, но монетой звеня по карманам,
Затихает возникший в груди не ко времени смех,
А любой разговор и никчемным выходит, и странным.
И чужое пальто не к сезону на зябких плечах,
И горчит сигарета во рту кругляшом анальгина…
Твой июнь, дорогая, цветком неполитым зачах.
Мой июль, дорогая, становится вязким и длинным.
июль 2008