А дождь барабанит по стеклу. Не переставая, с самого утра. Все выходные... Монотонно... безостановочно... мелкими каплями...
Грустно стою у окна... Но в такую погоду больше ничего и не хочется, только стоять у окна. Скучать, грустить, мечтать, о чём-то думать. Или, задумавшись, потеряться, заблудиться в этом дожде.
Ветер гнёт деревья в парке напротив, кажется, эти бедные берёзки и ёлочки сейчас непременно сломаются. Заунывно подвывая, неведомая сила гонит на небе тучи, сгоняя то в один край небес, то в другой. Небо какое-то низкое, тёмно-серое, висит клоками над городом. Края туч задевают за крыши домов, замирают на миг и вновь уплывают, гонимые ветром. Парк стонет и ухает, даже страшно и неприятно.
Редко какой прохожий проходит по тротуару, натянув на себя зонт, как огромную шляпу. Спешат, торопятся люди. Торопятся укрыться от дождя и ветра в ярких магазинах, и в тёмных подъездах домов.
В квартире темнеет, комната тихо и незаметно заполняется сумраком. Ветер-бродяга утих за окном. И только дождь, как усталый старик, стучит и стучит по мокрому асфальту.
Всё стою у окна. В голове какая-то осенняя дума. Ни о чём... Зажглись на улице фонари - верные стражники улиц, засветились неоновые вывески у магазинов, мигают плакаты рекламы. Быстро и торопливо город переоделся в ночные свои одежды. Свежий, умытый засверкал, заискрился.
Стою у окна... а там ,за ним, своя жизнь, ночная, непонятная. Капля-дождинка скатилась по окну. Машинально провожу пальцем по стеклу, повторяя её дорожку, в душе пробежала такая же.
И вдруг спиной почувствовала его дыхание. Подошёл всё же тихо и бесшумно. Поцеловал куда-то в макушку.
- Любимая моя, не грусти. Это всего лишь осень...